Etendue de Pangée
Système Gardien
Planète Dhas
10 avril 2202.

Sagement posée en orbite, laGorgone suivait sa course autour de Dhas. Le secteur était plutôt calme, l’Etendue de Pangée était un coin reculé de la galaxie. On disait que les Prothéens y avaient édifié l’un de leurs derniers bastions avant de succomber avant l’avancée inéluctable des Moissonneurs. C’était vrai. L’Artisan avait pu se rendre brièvement sur Ilos, pour y faire quelques prélèvements. Rien de bien transcendant, la planète était surveillée et il était vite reparti. Mais ce qui intéressait le vieil homme, ce n’était pas les ruines prothéennes probablement allégrement dépouillées de toute trouvaille intéressante par les scientifiques conciliens.

Non.

C’était une trouvaille d’Euryale qui datait de quelques semaines auparavant. En quittant Cerberus, l’Artisan avait emporté une grande partie de l’océan de données de l’organisation terroriste. Rien de difficile, le vaisseau scientifique avait été un ravitailleur automatisé des bases secrètes de l’Homme Trouble. Et une fois qu’il avait été affecté à des des missions plus techniques, il avait reçu un équipement informatique conséquent. Et depuis douze ans, Euryale passait le temps où elle n’était pas affectée à la navigation ou à l’assistance dans les recherches de l’Artisan à éplucher les centaines de milliers de téraoctets de données. C’était ainsi qu’elle avait trouvé une installation de Cerberus comme il en existait plusieurs dizaines partout dans la galaxie. La plupart avaient été découvertes par le Conseil après les enquêtes qui avaient suivi l’attaque de la Citadelle. Toutefois, la base 341 semblait demeurer toujours inviolée. Pour cause, la seule mention de la base avait été faite dans une note qui avait reçu un avis de suppression quelques jours avant l’assaut final de Shepard sur la Terre. Seule la copie conservée localement sur la Gorgone avait selon toute vraisemblance échappé à l’ordre de disparition de la base 341.

Cela avait profondément intrigué l’Artisan.

Aucune mention n’était faite nulle part d’une telle base. Même le vieil homme, en dépit de son très haut niveau d’accréditation, n’en avait jamais entendu parlé. Il suspectait donc l’endroit d’être d’intérêt particulier pour l’ancienne organisation. Technologies avancées, savoirs interdits ou artefact unique ? Que pouvait bien renfermer l’endroit ? Ces questions avaient rapidement obsédé l’esprit tourmenté de l’aristocrate qui avait pris la décision de se rendre sur place. Quelques semaines auparavant, il avait donc posté son vaisseau sur la même orbite qu’aujourd’hui. L’activation du puissant scanner Argus n’avait dans un premier temps rien montré de plus que les superstructures mentionnées dans quelques rapports d’exploration préliminaire. Toutefois, en affinant les paramètres de recherche, il était apparu une anomalie énergétique dans une zone montagneuse de la planète inhabitée. En effectuant des scans approfondis sur la zone suspecte, Euryale avait rapidement découvert que profondément enfouie sous la roche se dissimulait une vaste structure artificielle dont le point d’entrée était inconnu. L’Artisan était sur le point d’abandonner lorsqu’il avait eu une révélation, et activé le transpondeur originel de la vieille corvette. L’antique code d’identification de Cerberus s’était propagé dans l’espace jusqu’à atteindre une ensible dissimulée quelque part. Et soudainement, une balise émettant sur l’une des fréquences secrètes codée de Cerberus se réveilla à la surface. Dès que la Gorgone avait coupé son transpondeur, l’émission s’était tue. Satisfait, l’Artisan était reparti. Hors de question d’entrer seul dans une installation si dissimulée sans avoir une autorisation officielle. Difficile à demander, douze ans après la chute de Cerberus… Il fallait donc des mercenaires pour protéger l’Artisan sur place et sécuriser les lieux.

Etablis depuis un moment sur Omega, le vieil homme s’était ouvert de sa recherche de personnel hautement qualifié auprès de l’Asari dirigeant l’Orphelinat des Ombres, espérant pouvoir bénéficier de quelques recrues. Kyreshori l’avait débouté dans sa demande, pour mieux le rediriger vers les Pacificateurs, bras armé du puissant Anton Ardak. Ils avaient effectivement une excellente réputation, et ils avaient l’avantage d’être plus ou moins liés à Kyreshori, que l’Artisan connaissait bien. C’était un gage, pensait-il, que le travail serait fait sérieusement. Il avait donc pris contact avec les mercenaires, offrant une somme conséquente pour une vingtaine de ces combattants. Il leur avait donné les coordonnées et était reparti préparer son départ. Il avait passé deux jours à rassembler tout le matériel de Cerberus encore en état de marche dont il disposait. Quelques badges d’accès dépassés, quelques uniformes et vieilles armures, ainsi que des datapads de l’époque, utiles pour se connecter rapidement aux terminaux qui n’avaient pas évolué avec la galaxie. Puis, il était reparti en orbite de Dhas. Depuis, il attendait les Pacificateurs.

La voix d’Euryale se fit entendre sur la passerelle.

« Artisan, un vaisseau vient d’arriver à proximité. Il renvoie le code d’identification du Kor’Vattra, de classe frégate butarienne. Il est affilié aux Pacificateurs d’Omega. »

L’Artisan se releva du grand siège central et s’étira alors qu’un écran s’allumait, et faisait apparaître par zooms successifs le puissant vaisseau de facture butarienne.

« Très bien, envoie-moi un méca au hangar pour la navette. Et communique-leur les coordonnées de la balise de la dernière fois. Je descends directement. Inutile qu’ils ne voient le vaisseau plus que nécessaire, conserve les contre-mesures électroniques et les systèmes furtifs activés. Je renverrai la navette avant qu’ils n’arrivent. »

L’Artisan souhaitait rester discret sur le matériel Cerberus. Il était incroyablement fiable, même douze ans plus tard, mais le vieil homme savait que Petrovsky, lorqu’il avait mené son opération sur Omega, n’avait guère laissé un excellent souvenir aux locaux. Dhas ayant à peu de choses près les mêmes caractéristiques atmosphériques et gravitationnelles que la Terre, l’Artisan ne se préoccupa guère d’enfiler son armure, préférant une tenue plus pratique. Un treillis pratique de type militaire, c’était bien suffisant. Puis il se rendit au petit hangar de son vaisseau. Il y avait la peine pour la navette alors que tout le reste était encombré d’artefacts et fragments divers. Le méca s’installa au poste de pilotage et – assisté par Euryale à distance – il pilota jusqu’aux coordonnées enregistrées d’où avait émis la balise.

La navette le déposa sur une corniche au sommet de ce qui semblait être une haute falaise. Pourtant, ils étaient en réalité à flanc d’une montagne. Le plat devait faire la taille d’un grand terrain de football humain. Après, la roche repartait à l’assaut des cieux à la verticale. Rien ne trahissait l’existence d’une base ici. L’Artisan en vint à douter de sa déduction. Pourtant, le datapad qu’il embarquait était catégorique. Il était au bon endroit. Il frissonna. Le ciel était gris, le plafond était uniforme, dissimulant les sommets montagneux. Il ne faisait pas chaud non plus, pas plus de quinze degrés. Alors que la navette marquée aux cocardes de Cerberus décollait de nouveau abandonnant son maître seul à la surface de la planète Dhas, il fit quelques pas sur le plateau tapissé de hautes herbes grasses lui arrivant à mi-mollet, balayées par le vent. Dans le lointain, on semblait distinguer l’une des fameuses superstructures dont faisait mentions les rapports.

Au loin, le grondement lancinant d’au moins une navette qui approchait se faisait entendre. Les Pacificateurs étaient enfin là. Pour patienter le temps de leur arrivée, l’Artisan fit quelques pas indécis. C’était là. C’était forcément là. Flegmatique, il se tenait encore planté là, lorsque les mercenaires d’Omega parmi les plus redoutés arrivèrent dans un rugissement aigu des propulseurs. Trois grosses navettes de construction butarienne se posèrent en cercle en bordure du périmètre, permettant de former une zone défensive pour se déployer et potentiellement se replier en toute sécurité. L’Artisan abandonna pour le moment ses recherches et se dirigea vers les vaisseaux encore grondant alors que les mercenaires se déployaient avec une rigueur militaire qui rappela au vieil homme l’Alliance ou les commandos de Cerberus. Tandis qu’il cherchait un responsable, il reconnut un Butarien à l’air patibulaire. Difficile de l’oublier, c’était l’un des hommes les plus puissants d’Omega. L’Artisan cligna des yeux tout en arquant un sourcil surpris.

« Mais vous… Vous êtes… »

Anton Ardak, car c’était bien lui, était sincèrement impressionnant. C’était la première fois que l’Artisan rencontrait le plus célèbre des Butariens d’Omega. Le déploiement de force qui l’accompagnait était d’ailleurs impressionnant. A peine le grand Butarien était arrivé devant le vieil homme que ses hommes se déployaient en éventail sur le plateau, arme au poing, prêts à réagir à n’importe quoi.

Une certaine tension s’était installée sur le plateau battu par les vents qui sifflaient entre les sommets rocheux. On aurait dit ces espèces d’entrevues secrètes maintes fois racontées par des films d’espionnage. L’Artisan n’était guère à son avantage ici, il s’en rendait bien compte. Toutefois, il espérait ne pas s’être trompé sur le compte des Pacificateurs d’Ardak. Il les avait engagé pour précisément éviter de finir ses jours dans ce trou perdu pas même habité.

Lorsque le Butarien s’arrêta devant la vieil homme, il était difficile de faire abstraction du personnage. Surtout à une demi-dizaine de centimètres. La surprise passée et sa question posée, l’Artisan obtint une réponse toute prête, toute agressive. Toute Butarienne, en somme.

« Oui je suis. Maintenant nous allons discuter très intelligemment vous et moi. Je connais ce symbole qui trône sur votre navette, je devine ce que vous êtes venu faire. Maintenant, vous allez avoir quelques secondes pour me donner une explication valable, et me dire toute la vérité.

Passé ce délai, je connais une méthode particulièrement prometteuse et amusante de découvrir la vérité. Et n’imaginez pas une seule seconde que votre âge est une barrière pour moi, j’ai déjà commis bien pire. »

Joignant le geste à la parole, le géant attrapa une lame attachée dans son dos. Dans un premier temps, l’Artisan ne fit rien d’autre qu’hausser un sourcil dubitatif. Pourquoi fallait-il donc que tous les barons du crime et seigneurs d’Omega soient les mêmes psychopathes tous plus enclins à la surenchère les uns que les autres ? Puis, comprenant que la situation était en passe de lui échapper, l’Artisan laissa échapper un petit sourire affable de façade, lui donnant le temps d’examiner très rapidement son interlocuteur.

La peau buriné par des années de lutte et de combats, Anton Ardak était à proprement parler impressionnant. Non pas qu’il dégageait une quelconque forme de majesté, non. Il était plus exact de dire qu’il transpirait la violence et l’inflexibilité par tous les pores de sa peau olivâtre. Ses quatre yeux noirs semblaient morts, comme éteints par toutes les horreurs auxquelles ils avaient été confrontés. Le seigneur d’Omega dégageait aussi une forte odeur de musc, qui même ainsi renforçait son aura violente. Il était évident que l’Artisan ne s’en tirerait pas avec une simple pirouette d’éloquence. Alors qu’il conservait son petit sourire presque innocent de personne âgée, ses yeux gris sondaient l’abîme de ceux qu’ils avaient en face avec une dextérité toute glaciale, toute calculée. Finalement, l’Artisan laissa échapper un petit rire gêné.

« Ah, oui. Cerberus. Mais comment croyez-vous donc que je puisse accéder à une telle installation. Cela demande du matériel d’origine, pour pouvoir interagir avec la technologie enterrée ici. Si cela peut vous rassurer, je suis prêt à cracher sur le premier sigle que nous verrons. »

L’Artisan se tourna ensuite vers le plateau où les hautes herbes oscillaient au gré du vent. Il tendit un bras vers la montagne qui les dominait de toute sa hauteur.

« Bien. Si cela vous a convaincu, peut-être pouvons-nous y aller ? Je me demande s’il ne va pas pleuvoir. »

Sans vraiment chercher à savoir si le Butarien le rattraperait ou non, il commença à avancer vers la paroi rocheuse. Le complexe avait une telle taille qu’il était évident qu’il devait dissimuler un hangar à flanc de montagne. Peut-être quelques vieux chasseurs de l’organisation seraient encore en état. Visiblement, à défaut d’avoir convaincu définitivement, les explications de l’Artisan lui avaient évité un coup d’épée dans les côtes. Il continua donc sa marche tranquille vers les aspérités rocheuses. C’était forcément ici, cela transpirait la froide et logique organisation de Ceberus.

Arrivé au pied de la muraille de pierres, le vieil homme commença ses investigations. Autour de lui, les mercenaires s’étaient disposés en formation circulaire, embrassant à eux tous le large périmètre que constituait le plateau. Durant dix minutes, le vieil homme longea la paroi, cherchant un interrupteur dissimulé, la trace d’une porte ou une poignée. Rien. Ce n’est qu’au bout d’une bonne demi-heure, qu’il se décida à reculer de quelques pas, l’air contrit. Se pouvait-il qu’il se soit trompé ? Qu’il n’y est rien d’autre ici qu’un leurre destiné à tromper l’Alliance et ses sbires ? Non, c’était improbable. Toutefois, cet affreux doute lui tiraillait l’estomac. Et si… ? Et si c’était vrai ? Et s’il n’y avait rien d’autre que des fantômes ici ? Et s’il avait fait déplacé le plus connu des chefs d’Omega pour rien ? Et s’il était finalement destiné à mourir ici ? Et si Euryale s’était trompée ?

Il s’arrêta net. Euryale. Fébrile, il pianota sur son omnitech pour entrer en contact avec l’IV de son vaisseau.

« Euryale. Euryale, tu m’entends ? »

A son habitude, la réponse survint presque immédiatement.

« Haut et clair, Artisan.

- Euryale… Bien. Ecoute-moi. Je veux que tu actives de nouveau le transpondeur. Et que tu transmettes une demande d’accès en vertu du protocole d’assistance d’urgence. »

En temps normal, toutes les installations de Ceberus étaient paramétrées pour recevoir ce type d’alerte. Si le complexe qui se trouvait dans le coin correspondait aux standards de l’organisation, il répondrait au moins par un accusé de réception. Fidèle à elle-même, l’IV ne répondit rien, se contentant de s’exécuter. Il se passa plusieurs secondes sans que rien ne se passe. L’Artisan sentit une sueur froide lui couler le long du dos alors qu’il croisait le regard d’Anton Ardak. Et finalement, au centre du plateau rocheux, une petite cavité s’ouvrit pour laisser sortir une petite console posée au bout d’un socle métallique qui culminait à plus d’un mètre du sol. Plusieurs soldats, légèrement surpris, avaient levé leurs armes avant de se rendre compte qu’il n’y avait rien à craindre ou à oblitérer. L’Artisan s’avança vers la console. C’était un engin basique, composé d’un clavier, d’un gros levier et de quelques ampoules dont plusieurs semblaient grillées. Malgré les traces de rouille, de poussière et de suie, l’installation semblait fonctionnelle. L’Artisan imaginait sans peine son vaisseau scannant à distance tout ce qui se passait grâce au puissant scanner embarqué.

« Euryale ? » demanda-t-il simplement.

L’IV n’avait effectivement pas chômé, et répondit immédiatement au commandant de la Gorgone.

« Il s’agit selon toute vraisemblance de la commande des officiers d’approches de la base. Il devrait réagir à un badge d’accès. »

L’Artisan se tourna vers Ardak. Il n’était pas très loin. Devait-il utiliser son badge ? Celui-ci avait été rendu anonyme par le vieil homme, effaçant son nom, sa photo pour ne laisser qu’une carte pratiquement vierge. Il décida, pour le moment, de ne rien en faire. Il avait la quasi-certitude que le Butarien finirait par apprendre qui il était vraiment. Le plus tard serait le mieux. Il se saisit d’une carte d’un officier qu’il avait trouvé lorsqu’il avait entrepris de commencer à piller les quelques vestiges de Cerberus. La carte émit un claquement en passant dans la fente prévue à cet effet, le système sembla prendre un temps pour l’analyser.

« Alder Vaductis, responsable armement des opérations extérieures dans les colonies. Autorisation d’accès accordée en accord avec le protocole d’urgence de priorité 2. »

L’ensemble de la console sembla se réveiller alors que l’imposant levier semblait être rétroéclairé comme pour signifier sa mise sous tension. Légèrement circonspect, l’Artisan poussa ledit levier vers le haut. Un ronronnement sourd se fit entendre sous leurs pieds alors que le sol se mettait à vibrer en continu. Des gyrophares oranges s’étaient activés le long d’un immense rectangle faisait pratiquement les deux tiers du plateau rocheux. Au bout de plusieurs minutes, le sol se scinda finalement en deux, dévoilant une immense porte qui s’ouvrit droit dans les profondeurs de la montagne.

Un immense monte-charge montait à leur rencontre. Lorsque ce dernier s’arrêta, arrivé au sommet de sa course, une vaste piste d’atterrissage pour vaisseaux légers venait d’apparaître. Il y avait de quoi loger plusieurs transports et une bonne vingtaine de navettes semblables à celle de l’Artisan. Des colonnes de ravitaillement en carburant étaient disposées à plusieurs endroit et tout un ensemble de conteneurs moyens estampillés Cerberus traînaient encore un peu partout. Une console holographique complète s’activa également dans un coin. L’Artisan se tourna vers Anton Ardak.

« Il me semble que la journée vient de gagner singulièrement en intérêt. Nous y allons ? »

Le vieil homme laissa au Butarien le temps de donner ses ordres en conséquence, et il se dirigea vers la zone d’atterrissage qui avait émergé du sol. C’était étrangement émouvant, pour le vieil homme. Il avait eu son lot d’installations de l’organisation suprématiste pillées à visiter, mais jamais il n’en avait trouvé une qui semblait encore intacte. Cela le renvoyait à ses meilleures années en tant que scientifique. Il ne devait pas penser à ça. Cerberus avait vécu, et appartenait désormais au passé. Il trouverait d’autres organisations, s’il en avait envie. Il arriva devant la console qui semblait attendre un ordre. Il prit quelques secondes pour l’examiner mais elle n’était pas sécurisée. C’était un simple contrôle de la zone et du monte-charge qui l’actionnait. Il patienta que tout le monde soit prêt, puis il activa la descente.

Dans un choc sourd, les engrenages se mirent en route et l’immense plateforme descendit vers le cœur de la montagne. Bientôt, la luminosité chuta dès qu’ils furent quelques mètres sous la surface. Un roulement se fit entendre au-dessus de leurs têtes alors que les portes se refermaient sur eux. Des lumières finirent enfin par s’allumer le long des parois, accompagnant ainsi leur descente. La descente sembla plus rapide que la montée. Ils étaient arrivés assez loin sous la surface, c’était une évidence. Au vu du temps que mettait la zone à se déployer, il ne devait guère s’agir d’une installation militaire. Le temps de réaction était trop long en cas de danger. Finalement, la descente commença à ralentir et les parois disparurent. Ils descendaient encore, mais avaient quitté le puits de descente. Le grand monte-charge s’interrompit dans ce qui semblait être une immense grotte noire. L’obscurité régnait en maîtresse absolue autour d’eux. Seuls de nombreux gyrophares oranges luisaient un peu partout, y compris autour de la zone, pour marquer le danger de la mobilité de la plateforme. Au loin, un klaxon d’alerte retentissait comme pour prévenir des équipes d’être prêtes. Evidemment, personne ne vint. L’Artisan pianota sur son omnitech.

« Euryale ? »

Un silence parcouru de quelques parasites lui répondit. Les communications ne passaient pas. C’était inutile d’insister. Il haussa les épaules et retourna à la console En fouillant dans les fonctions, il trouva rapidement celle qui alimentait les projecteurs de l’endroit. Quelques instants plus tard, de nombreux projecteurs perchés dans les hauteurs d’une immense voûte rocheuse s’allumaient un à un, dévoilant l’immense espace qui s’étalait devant eux. Tout un spatioport miniature s’étalait devant eux. Une bonne dizaine de transports étaient sagement alignés, pour certains encore branchés aux unités de distribution de carburant. Quelques chasseurs de Ceberus étaient parqués à part et une demi-douzaine de navettes était encore ouverte dans une autre zone. Il y avait de la place pour au moins quatre de plus, mais il n’y en avait nulle trace. Au loin, ce qui ressemblait à un contrôle aérien supervisait le tout, dans un bâtiment coiffé d’une bulle vitrée et de plusieurs paraboles sans doute destinées à communiquer malgré la profondeur des lieux. Ce n’était toutefois pas ce qui retint l’attention de l’Artisan. C’était l’immense porte anti-explosion qui barrait l’accès à ce qui devait être la base. Un grand logo Cerberus parfaitement intact après toutes ces années narguait les âges et les visiteurs impudents. Le tout était parfaitement conservé. L’Artisan s’attendait presque à voir débarquer des commandos pour venir les contrôler. Evidemment, personne ne vint et le vieil homme continua à pianoter sur la console jusqu’à ce que les deux grandes portes situées à bien deux cents mètres de leur position ne s’ouvrent enfin.

« Suivez-moi. »

Le ton était tout sauf affable, désormais. Il était complètement concentré et n’avait pas la tête à faire de la diplomatie. Alors qu’ils traversaient la zone d’atterrissage, un immense soupir lugubre se fit entendre alors que toutes les lumières perdaient brutalement en intensité avant de s’éteindre. L’Artisan s’arrêta subtilement alors qu’il entendait derrière lui les mercenaires réagir. Finalement, des lampes d’urgence se mirent à bourgeonner un peu partout, plongeant le grand hangar dans une atmosphère rouge assez oppressante. Face à eux, telle une sombre bouche béante, l’entrée de la base attendait pour les engloutir.

« Bon. Eh bien… Allons-y. »

« L’artisan, si possible, désactivez les lumières de secours. Nous pouvons aussi bien travailler sans lumière. Le Blackout d’Oméga nous a bien préparés après tout. »

Le vieil homme se tourna vers le Butarien, l’air surpris, alors que plusieurs mercenaires ricanaient à l’évocation de la gigantesque panne d’énergie de la station minière. Il n’était toutefois pas vraiment serein à cette idée. Les installations secrètes de Cerberus n’étaient pas précisément des endroits dénués de sécurité et il valait mieux rester prudent. Il regarda autour de lui, l’air inquiet, scrutant les nombreux coins d’ombres épargnés par les lumières rougeoillantes.

« Maintenant on va être clair. Vous restez en retrait, le Colonel Ibrahim assurera votre protection. Toutefois, comme vous êtes un habitué des structures dans le genre, je vous laisse le choix de diriger nos mouvements. Si le moindre danger se présente, vous suivez les ordres à la lettre et si ce n’est pas le cas on vous raccompagne à la surface le temps du ménage.

Est-ce bien clair ? »

L’Artisan hocha du chef. C’était limpide. Il perdait le contrôle effectif de l’expédition. Mais ce n’était peut-être pas plus mal. Ledit colonel lui tendit une paire de lunettes à vision nocturne. Le natif de la Terre soupira et pianota quelques secondes sur son omnitech. Une à une, les lumières d’alertes s’éteignirent. Passé à l’arrière du groupe – mais pas en dernier – l’Artisan enfila ses lunettes et donna ses premières directives.

« Nous devrions pouvoir entrer par la grande porte ouverte. Selon mon expérience, il s’agit du principal module de la base. De là, nous devrions pouvoir trouver assez rapidement des bureaux, une zone dédiée à l’administration. En accédant aux terminaux des directeurs locaux, nous en apprendrons plus sur l’endroit et ce qu’il renferme. »

Prudemment et dans une obscurité si totale qu’on la sentait presque, ils progressaient vers le bord de la vaste grotte. Bientôt, ils passèrent sous l’épaisse porte anti-explosions entrouverte qui marquait la fin du hangar et le début des bâtiments, installations et autres modules scientifiques. Pour ce que l’Artisan en voyait derrière la palissade d’épaules carrées et de fusils d’assauts que constituait son escorte, les lieux semblaient habituels, rien de surprenant par rapport aux installations ordinaires de Cerberus. Les logos jaunes étaient parfaitement conservés et Valerion en venait à se demander si le laboratoire n’était finalement pas encore en service. C’était absolument impossible, et pourtant, le vieil homme continuait de se poser la question. Que faire s’ils tombaient sur d’anciens collaborateurs ? Le plus simple était de le supprimer sans autre forme de procès. Ils ne risqueraient pas de parler. Dans le même temps, il serait dommageable de se priver de potentiels cerveaux sans nul doute bien formés par l’organisation terroriste disparue.

« Oh, merde. »

Le regard du vieil homme venait d’accrocher quelque chose sur le sol. Le long d’un mur, un nombre assez conséquent d’os brisés et de squelettes éparpillés était visible. Visiblement, on avait réservé à ces gens un sort assez difficile. Là question était de savoir s’ils avaient été éparpillés après leur mort ou si c’était la cause directe du décès. Et dans tous les cas, qui ou quoi. Qu’est-ce qui pouvait causer une telle boucherie ? Et surtout, était-ce encore ici ? L’instinct de l’Artisan et la prise en considération de la loi de Murphy, dite de l’emmerdement maximal, lui disaient que oui. Ce qui n’était pas vraiment pour le réjouir.

« Il y a de grandes chances que ce qui a fait ça soit encore dans les parages. Vivant ou non, c’est une autre paire de manches. »

Il allait demander aux mercenaires de se montrer prudent mais ils le savaient forcément mieux que lui, il n’insista pas. Il ne donnait pas les ordres, il l’avait bien compris. Il payait simplement. Le Butarien en chef était susceptible et le vieil homme ne préférer pas heurter sa sensibilité sur l’affaire. Toutefois, l’Artisan donnait encore les directions à prendre. Il montra un couloir qui semblait donner sur un escalier.

« Nous devrions essayer par là. Avec un peu de chance, on trouvera des informations là-bas. »

Ils trouvèrent les escaliers qui les menèrent jusqu’à ce qui ressemblait à un vaste open space. Une bonne vingtaine de bureaux trônaient là, dans un ordre assez relatif. Quelques papiers étaient étalés au sol et le tout semblait avoir été abandonné dans la précipitation. L’Artisan ciblait un bureau isolé, susceptible d’avoir été celui d’un responsable. Il le trouva dans un bureau privé situé dans une pièce attenante. Comme il le pressentait, l’installation était encore sous tension. Quelle qu’ait pu être la mission de cette base, elle était sans doute toujours d’actualité, voire toujours en cours. Les niveaux d’énergie relevés par La Gorgone étaient décidément trop élevés pour n’être que de simples générateurs de secours. L’installation principale était encore en service. C’était d’ailleurs une performance, dix ans après la chute de Cerberus et sans doute la dernière opération de maintenance. Arrivé devant l’écran, l’Artisan s’installa sur le siège qui couina de surprise. Alors que l’écran s’allumait lentement, réchauffant des cristaux pratiquement figés définitivement, Valerion enleva ses lunettes et se concentra sur l’écran, fouillant quelques dossiers, ainsi que la boîte mail principale. Le tout était codé, mais il connaissait suffisamment le système de Cerberus pour passer outre facilement. A force de creuser, il trouva quelques rapports intéressants. Et ce n’était pas bon.

Mais alors, pas du tout.

Il soupira, se sentant blêmir face à la nouvelle qu’il venait de déterrer. Puis, il se tourna difficilement vers Anton, qu’il devinait derrière lui.

« Nous devrions peut-être avortez cette mission tant qu’il est temps. Nous sommes dans un centre de détention d’abominations moissonnées. Autant cela peut-être passionnant à étudier, autant c’est bien trop dangereux pour notre petite équipe. »

HRP:

Dès que le Butarien s’était mis à parler, l’Artisan avait compris qu’il y aurait un problème. Il en oublia même temporairement le danger qui pouvait roder dans ce centre. Tout d’abord, le chef des Pacificateurs semblait avoir percé à jour l’ancienne affiliation du vieil homme à Cerberus. Cela était profondément handicapant pour le natif de la Terre qui aimait la discrétion. Il lui faudrait vérifier plus en amont à quel point le secret de sa véritable identité était protégé. Et encore, cela n’était pas le problème le plus important. Le fait qu’Ardak voulait récupérer les chasseurs de la base était plus ou moins prévu. L’Artisan se doutait – tout du moins espérait – qu’il y aurait du matériel militaire dans le site abandonné. Il n’avait aucune opposition à présenter à cela. Par contre, le reste…. C’était par contre beaucoup plus contraignant. Anton Ardak n’était pas fondamentalement connu pour sa bienveillance envers les anciens de Cerberus. Toutefois, ses paroles pouvaient laisser entendre qu’il avait tourné la page, du moins en partie. Il pouvait être intéressant de trouver des axes de coopération par la suite, l’Artisan garda l’information dans un coin de sa tête. Cela nécessiterait tout de même force de garde-fous pour éviter de se faire doubler.

Finalement, le chef des Pacificateurs avait repris la main, ordonnant divers mouvements. Il voulait se diriger vers la cantine. Non pas que cela soit stupide, au contraire. C’était plutôt ce qu’ils risquaient d’y trouver qui inquiétait l’Artisan. Les abominations des Moissonneurs avaient beau avoir disparu depuis plus de dix ans, personne ne les avait oubliées. Personne ne le pouvait tant elles étaient un condensé de violence et de cruauté. Le vieil homme lui-même les avait trouvées dérangeantes. Les créatures avaient été l’incarnation du cauchemar de la Galaxie durant les temps de la Moisson. Et même un vieil homme qui avait travaillé chez Cerberus n’avait guère envie de les retrouver.

Finalement, l’Artisan trouva sans trop de difficultés le plan du complexe et la localisation de la cantine. Vaste pièce centrale, elle permettait à toute la petite communauté qui avait dû vivre ici, recluse des mois durant, de pouvoir nouer des liens, de se sentir un peu autre chose que de simples outils dans les mains de l’Homme Trouble. Alors qu’ils approchaient du réfectoire de l’établissement plongé dans une obscurité quasi-totale, il était évident que personne n’était vraiment rassuré quant a ce qu’ils allaient trouver derrière les portes. Les mercenaires étaient prêts à tout. Ils entrèrent brusquement, armes levées, s’attendant à se faire tomber dessus à tout moment. Et pourtant, rien.

Enfin, « rien »…. Tout était relatif. Rien de vivant, en tout cas. Le grand hall était désert. Les tables et les bancs du réfectoire étaient loin d’être alignés, certains étaient même renversés. Ce n’était rien en comparaison de ce qui tapissait une bonne partie du sol du réfectoire. Un tas d’immondices. Des cadavres, des dépouilles difformes, grisâtres et affreusement mutilées. L’odeur cadavérique était relativement faible, quand bien même on semblait qu’elle avait du être bien plus forte des années auparavant. Un monceau de cadavres desséchés était étalé là. Toute la panoplie des aberrations conçues par les Moissonneurs était représentée. La plupart des grandes espèces moissonnées se trouvait là : Butariens, Asaris, Turiens, Krogans, et d’autres encore. Aucun zombie humain n’était toutefois présent. Cerberus n’avait donc pas travaillé sur les abominations frappant sa propre espèce, Dieu merci.

L’Artisan s’avança, évoluant au milieu des monstres morts, ignorant le soldat qui scannait les dépouilles, et les autres qui, arme au poing, avançaient lentement au milieu du charnier, s’assurant que tout était mort. C’était surprenant. La plupart des cadavres présentait un stade intermédiaire. Une partie de leur corps était déformée et mutilée conformément au processus abominable des Moissonneurs, mais le reste semblait encore intact. Fascinant. Les chercheurs devaient avoir conclu de véritables avancées pour commencer à répliquer ainsi la technologie des Moissonneurs. Il devait y avoir une quelconque façon d’exploiter leurs travaux. Mais pas maintenant. Pas ici. Pas sans ressources. Mais il valait mieux conserver tout cela.

Soudain, il se rendit compte qu’Anton était en train de se diriger vers lui. Ce dernier, la voix coupante, lui rappela pourquoi il était là. Le Butarien le plus puissant d’Omega voulait retirer de cette expédition autre chose qu’un simple versement de crédits. Cette fois, le vieux scientifique ne se démonta pas. L’angoisse qui lui tiraillait le ventre l’avait rendu plus nerveux et plus prompt à réagir.

« J’ai les moyens de mon ambition, n’en doutez pas. Concernant ce centre, vous pouvez avoir les chasseurs. Mais les données sont pour moi. C’est la propriété de Cerberus, et désormais la mienne. J’ai financé cette expédition, j’ai trouvé ce centre, je réclame simplement ce qui m’est dû, seigneur Ardak. »

Le vieil homme balaya la salle d’un air désolé.

« Je ne sais pas ce que ces fous ont essayé de faire. Visiblement, leur procédé n’était pas au point. Les abominations ont dû massacrer tout le monde avant de s’entretuer et mourir ici, de faim, sans doute. »

Du plat du pied, le vieil homme repoussa le crane déformé d’une furie. Ces bestioles-là lui avaient toujours filé une peur folle.

« Ce qui s’est passé ici… C’est ce qui a causé la perte de Cerberus, et ce qui aurait pu causer notre fin à tous. Ce n’est en aucune circonstance possible excusable. Et personne ne doit jamais pouvoir se servir de ces technologies pour dupliquer ces monstres. »

L’Artisan écarta les bras, désignant toute la salle vide.

« Voyez ce que cela a donné ici, seigneur Ardak. Vous pouvez me détester, me mépriser, mais pas m’ignorer. Vous savez que je ne peux pas vous donner accès à ces données. Pas alors que vous avez vu de près les exactions de Cerberus et les Adjudants sur Omega. »