Bulle locale, Citadelle

Je... brûle...

La chaleur, la souffrance est intenable. Elle déborde les sens du galarien, ravage ses chairs déjà meurtries sous son armure, assèche son souffle et son air. Tellement que le déplacement, le choc violent contre les parois, les os et cartilages qui se brisent, semblent douce brise en déconnectant le galarien de la réalité. Le saboteur ne verra pas la fin de son œuvre, perdu dans un univers intérieur.

Il se réveille une première fois en orbite, son cœur battant plus vite encore que la normale, son attention sur-focalisée, ses sensations décuplées, ses muscles au bord de la rupture. Les drogues de combat font leur effet, leur utilisateur doit se battre, se battre jusqu'à la mort, user de toute sa puissance, déchaîner toutes ses capacités. Autour de lui, l'énergie biotique brille par brefs éclairs, trop peu concentrée et maitrisée pour avoir un quelconque effet mais significatif de la tempête secouant leur créateur.

Merde, il ne dors toujours pas ! Augmentez les doses.

- Il tente d'user de biotique !

- Il est trop faible pour. Augmenter les doses, je ne peux pas le stabiliser comme ça.

- Il risque...

- Il survivra. Son organisme n'y est déjà que trop habitué.

Un reniflement dédaigneux, et la tempête s'apaise, alors qu'un nouveau flot de substances parcourt les veines du galarien. C'est une autre tempête, un autre affrontement, entre sédatifs, purges des toxines, transfert de sang, drogues, ... Rapidement, même l'esprit survolté de l'agent du GSI ne suit plus les réactions de son corps, il se contente de flotter, flotter sur les vagues le secouant.

Nouveau réveil. Combien de temps ? Des secondes, des minutes, des semaines ? Incapable d'ouvrir les yeux, le galarien sent encore la douleur. Cela ne fait sans doute que quelques heures, mais l'effet des substances s'est calmé. Abbadon force sur ses paupières épuisées, ouvre les yeux, découvre la doctoresse asari surveillant l'infirmerie.

Ne bougez pas...

Un bref résumé des dégâts : des brûlures, des radiations, des fractures et autres blessures plus ou moins importantes. Rien sur Machiavel. Mais si Abbadon est vivant, c'est que le turien est mort. Il peut dormir en paix.

Cette fois-ci, ce fût plus long. Abbadon n'ouvre pas encore les yeux, mais sent qu'il a été déplacé. Il s'enfonce davantage dans le matelas, celui-ci est déplacé, la gravité n'est plus celle du vaisseau, les voix autour ne sont plus les mêmes. La Citadelle, déjà ? Le galarien ouvre les yeux.

Autour de lui, tout semble blanc, vaporeux. Il reconnaît rapidement les effets d'anti-douleurs très puissants sur les galariens. En se concentrant, quelques formes apparaissent : des blouses vertes, un grand carré lumineux - lumière ou vitre ? -, des rideaux. Un environnement... sécurisé.

Alors, Abbadon tente de poser son regard, extérieur comme intérieur, sur son corps. Le premier atteint vite ses limites : il peut à peine bouger, ses capacités visuelles sont très limitées, et visiblement, tout son corps est couvert. L'intérieur est à peine mieux : les sensations sont étouffées, il a du mal à se concentrer dessus, à réellement les éprouver... Mais petit à petit, elles viennent. Petit à petit, les pansements contre la peau brulées, le plâtre immobilisant les membres brisés, le drap écrasant ses muscles incapables de le tenir... Un bip régulier se met à sonner, tandis que l'esprit prend peu à peu la mesure des dégâts subis. De l'animation à côté, plusieurs personnes, des silhouettes de plusieurs espèces, mais le galarien ne peut en reconnaître aucune. Rapidement, il sent de nouveau le brouillard s'épaissir, les voix le bercer, ses sens s'étouffer... Et sa conscience sombre.

Bulle locale, Citadelle

Le réveil suivant se fit plus en douceur. Abbadon ouvrit simplement les yeux, bien plus facilement cette fois, et découvrit sa chambre d'hôpital plongé dans la pénombre. Déplaçant seulement ses pupilles, il prit connaissance de son environnement : un lit seulement - pas d'autres personnes dans sa chambre - un petit chariot à tiroirs, de multiples capteurs sur tout son corps - mais sans omnitech, impossible de savoir ce qu'ils disaient - et enfin des tubes.

Le plus dérangeant, au final, était les sensations. Étrangement étouffées, parcourant tout son corps. Le galarien leva un bras, échoua, le traîné difficilement jusqu'à son corps, tentant de le tâter. Des bandages. Partout, des bandages. Seul son visage était à peu près épargné, quoique plusieurs pansements s'y trouvaient. Plusieurs membres étaient aussi immobilisés par un plâtre.

Le galarien referma les yeux, repris contrôle de son souffle, se détendant. Il pourrait poser ses questions le lendemain. Il devait vraiment se reposer.

Quelques heures après, Abbadon se réveilla en sentant une présence. Un infirmier humain, qui surveillait visiblement son omnitech.

- Bonjour.

Bref sursaut, l'humain tourna son attention vers le patient.

- Vous êtes réveillés ! Ne bougez surtout pas.

- Je peux avoir ... un bilan ... de la situation ?

L'agent du GSI perdait vite son souffle, devait faire des efforts pour parler. L'infirmier hocha la tête en souriant, comme s'il était habitué.

- Vous êtes à l'hôpital militaire de la Citadelle. Les meilleurs soins pour les blessés des opérations spéciales, haute sécurité, discrétion absolue. Donc si vous me demandez ce qui vous a mis dans et état, je ne peux pas y répondre, j'en ignore tout : classé secret défense. Tout ce que je sais, c'est que vous êtes arrivé, avec beaucoup d'autres, il y a un peu moins d'une semaine.

L'humain entama de nouvelles activités, touchant cette fois le galarien.

- Ce que je peux dire vous concernant, c'est que vous avez de la chance d'être en vie. Vous resterez quelques mois avec nous, le temps de reconstruire votre peau, de ressouder vos os, et de suivre la rééducation. Mais vous n'êtes plus en danger critique, les docteurs McKnight et Derv ont fait des miracles.

McKnight et Derv. Abbadon resitue aussitôt le second, un peu plus lentement la première. Le bon vieux docteur galarien, et la doctoresse humaine avide de savoir.

- Pourrais-je les voir ?

- Ils seront tenus au courant. En fait, ce serait mieux qu'ils répondent à vos questions, plutôt que moi. Je vais les faire informer. Sitôt que j'ai terminé vos soins. Pouvez vous me dire ce que vous sentez quand je fais ça ?

L'humain resta encore une bonne dizaine de minutes, profitant de la conscience de son patient. Puis il repartit, et Abbadon resta dans un état semi-léthargique, à la fois épuisé et avide d'en savoir plus.

Bulle locale, Citadelle

-Je récupèrerai, mieux ici, j’en ai conscience. Si je me lasse, je n’aurai qu’à, récupérer plus vite. Merci, des nouvelles.

La routine de la récupération démarra. Les premiers jours, et même les premières semaines, furent consacrées au repos et aux exercices basiques. Abbadon se remit à s’alimenter, d’abord de soupe et autres aliments simples à consommés, passant par une paille tant qu’il ne pouvait pas se relever. En dehors des heures de repas, il s’essayait à dormir, mais son métabolisme reprit rapidement son hyperactivité. Il se reposait toujours pour un galarien, mais de nombreuses heures de veilles couvraient la majeure partie de sa journée.

Certaines servaient aux exercices physiques, qu’ils soient en compagnie de rééducateurs, de médecins évaluant ses progressions, ou faits en autonomie. Le galarien se redressa peu à peu, récupéra l’utilisation des couverts, réutilisa son omnitech posé à proximité. Le simple fait de se tenir assis le faisait encore souffrir, la peau encore jeune le tirant sur tout son torse, et marcher était encore hors de propos, les dégâts subis par ses jambes étant plus importants. Il avait fallu plusieurs jours au galarien pour s’habituer à cette vision, ces jambes à la peau fondue même après réparation, engoncée dans une pâte solide qui nourrissait son corps en se dissolvant peu à peu, afin d’assurer la meilleure régénération possible des tissus. Des jambes lourdes, peu mobiles, aux muscles fragiles et tremblotants. Mettant toutes émotions de côté, Abbadon s’était concentré sur ces jambes, évaluant les difficultés, estimant le temps qu’il lui faudrait pour s’en remettre. Sans réelle base médicale solide, peut-être, mais avec la connaissance de ses limites et de ses capacités. Et le galarien se convainquit – se persuada – qu’il ne resterait pas immobilisé trop longtemps.

Manger, dormir, récupérer les fonctions physiques basiques, occupaient la majorité de son temps. Mais il restait encore quelques autres heures à occuper. Certaines, par des visites : des médecins – Abbadon était ravi de discuter avec Dern et Arcadia, même si l’un comme l’autre était surchargés de travail –, des envoyés du Conseil – tout le monde était interrogé pour enrichir un dossier bien épais, sans surprises –, des appels à quelques un de ses proches – le galarien était heureux de voir que Tori s’était remise de cette mission catastrophique – et même le Conseiller Victus qui invita officiellement l’agent du GSI au Spectre, tout un programme. Mais même ainsi, pendant des heures, le convalescent était immobile, regardant le plafond, accompagné de ses seules pensées. Il aurait préféré remettre ça à plus tard, prendre le temps de récupérer son corps avant de réaffirmer sa psyché. Mais sa condition ne lui permettait pas.

Les souvenirs étaient là. La quantité effarante de fidèles du terroriste, le réseau d’informations, d’équipement, de déplacement, qu’il avait accumulé. Les monstruosités du turien : ces êtres de chair et de sang, et pourtant fous de violence, déchiquetant alliés comme ennemis avec un sadisme évident, appuyés d’équipement de pointe et d’une puissance biotique peu vue auparavant. Et Caelus Chronol lui-même, si déformé par ses expériences jusqu’à devenir Machiavel autant par la forme que par l’esprit. Comment… concevoir… cette évolution ? L’abomination n’avait plus rien du turien originel, si ce n’est cette haine du vivant qui semblait toujours avoir couvé en lui. Et maintenant, avait-il réellement disparu ? Sans laisser de traces, ou d’héritiers ? Sans laisser de résumé de ses expériences ? Comment avait-il arpenté ce chemin, était-il possible que cela se reproduise ?

Rapidement, en plus des autres visites, Abbadon demanda à voir plus régulièrement un psychologue. Sans doute pour peu de temps, les coutumes de son peuple habituant simplement à décomposer et démystifier les incompréhensions de la galaxie. Mais sur le court terme, parler lui ferait du bien.

-Alors, l’évaluation officielle ?

Un mois était passé depuis Zanéthu. Abbadon avait démarré en début de semaine la rééducation complète, et retrouvait avec plaisir la possibilité de marcher et de se déplacer. Et même, en l’absence de surveillance, de refaire quelques assouplissements et renforcements musculaires. En termes de santé, une sortie le mois prochain serait envisageable, même si le nouveau Spectre songeait à rester plus longtemps, profiter au maximum des soins extrêmement performants proposés par l’hôpital. Arcadia était présente, sans doute le dernier patient avant de partir en week-end.

-Je pense que je te dois un grand verre une fois sorti d’ici. Tu n’oublieras pas de me le rappeler !

Bulle locale, Citadelle

Observer une doctoresse fermer la porte à clé avant de se mettre debout sur un bureau était un spectacle peu ordinaire. Abbadon la regarda, amusé, se demandant à quoi cela rimait, jusqu’à ce qu’elle sorte un paquet de cigarettes. Un grand sourire aux lèvres, il l’accepta et en porta une à sa bouche. La fumée fit du bien au galarien. Une grande inspiration, emplissant ses poumons de tabac, une grande expiration, dirigée vers la fenêtre.

« C’est sans doute ça qui finira par me tuer, plus encore que les missions. »

En fait, sans doute pas. Les technologies modernes permettaient de se protéger de la plupart des effets du tabac, et de soigner les autres. Mais… c’était quelque part rassurant de se dire cela, que sa carrière ne finirait pas sur une planète inconnue, en mission secrète, aux mains d’un ennemi l’ayant vaincu. C’est sur ces quelques mots que Arcadia le quitta, terminant sa journée, tandis qu’Abbadon jeta son mégot par la fenêtre, cacha son paquet puis retourna dormir.

La rééducation était sévère, d’autant plus que les médecins, ayant rapidement remarqués qu’Abbadon se fixait de toutes façons des objectifs plus élevé que prévus, avaient durci les exercices. Comme l’avait dit la turienne : « Si vous voulez y aller plus fort, soit ! Mais pas seul et sans surveillance, inconscient ! ». L’agent spécial reprit rapidement des exercices de courses, des assouplissements, de la musculation, entrecoupés de périodes de repos courtes mais régulières, de séances chez le psychologue, et d’exercices sur ses capacités biotiques. Il pouvait aussi se balader dans l’hôpital désormais – du moins, dans les lieux ouverts aux patients – et avait croisé plusieurs visages connus. Certains revenaient d’autres missions difficiles. D’autres était présents sur Zanéthu. Sans doute était-il tôt pour reprendre en tête le dossier de Machiavel, son héritage, ses conséquences. Mais quelque part dans l’esprit hyperactif du natif de Sur’Kesh, les engrenages reprenaient leur routine.

Le nouvel an concilien arrivait aussi, et le galarien se fixait plusieurs objectifs pour cette date symbolique. Il ne pourrait pas encore sortir, malgré les pronostics optimistes, mais il comptait bien être suffisamment en forme pour que cela ne tarde plus. Il envisageait aussi de fêter l’événement, et se demandait si une sortie lui serai autorisée. Se changer les idées lui ferait du bien, et une fête remplissait cette fonction avec une efficacité remarquable. Peut-être Arcadia saurait-elle où devrait aller un galarien isolé ? Une question qu’il lui posa lors de l’un de leur rendez-vous hebdomadaire.

En parallèle de la rééducation, les derniers soins prenaient fin. Les traitements sur sa peau brûlée se limitaient à une pommade qu’il mettait lui-même, mais seul le temps permettrait maintenant de guérir peu à peu ses cicatrices. Les thérapies laser anti-cancer finissaient également, s’assurant qu’il ne subirait aucune conséquence à son exposition aux radiations de la bombe ayant rasé le complexe de Zanéthu. Les autres tests, s’intéressant notamment aux effets des substances utilisées par Machiavel, ne détectèrent rien d’anormal.

La sortie définitive se préparait pour mi-janvier, et Abbadon préparait ses plans.

« Merci de l’autorisation ! »

Enfin un pied hors de l’hôpital. Le premier autorisé, et uniquement grâce à l’intervention du médecin. Le galarien s’était fait livrer une tenue civile pour l’occasion, ses vêtements étant resté dans ses principaux abris de la galaxie. Le temps était bon sur la Citadelle, et la proximité de la Terre lui avait donné envie d’essayer ce vêtement humain ‘écossais’ – une région terrienne –, le kilt. Pas tout à fait aussi souple que le sari habituel de son peuple, mais pas désagréable.

Devant le duo, la Citadelle était en fête. Les Secteurs brillaient dans le ciel, un clair de Terre alternait avec celui de Séléné selon où l’on se tenait dans le Présidium, et la foule emplissait les rues dans le lointain en prémices de la soirée à venir.

« Je te suis, Arcadia ! Et je n’ai pas oublié le verre que je te dois ! »