# 22 JUILLET 2200
# OVERSIGHT CALLISTO
# 9H00

Six mois ont passé... Les blessures se sont enfin refermées, sauf celles de l'esprit. Les plus tenaces. Pour que le corps ne s'engourdisse pas, je l'ai maintenu en mouvement, autant que possible. Dans ma convalescence, je m'imposais au moins un exercice quotidien, tout en sachant où était ma place : dans la milice. Il m'était clair que tôt ou tard je reprendrai du service, et qu'il me faudrait alors savoir répondre aux attentes que l'on aurait vis-à-vis de moi comme envers n'importe quel autre activiste capable de tenir debout dans tous les sens du terme. Je devrais y répondre, comme avant. Avant le désert, mais aussi avant l'affrontement sur Terre à mes débuts. J'y avais laissé deux de mes organes ! Sans compter tous les dommages mineurs, et pire encore, psychologiques. Autant de séquelles qui en avaient suivi. Mais j'y ai survécu, et ce n'est pas fini. Pas encore...

Plusieurs mois d'affilée de traitements et de suivis psy avaient succédé à la torture que Roth avait connu à son retour sur Terre, au cours de la nuit du lundi 17 au mardi 18 janvier 2200. Il fallait dorénavant compter un traumatisme supplémentaire, impliquant d'énumérables impacts psychiques : affaiblissement de la capacité à supporter la solitude, diminution d'empathie, et même quelques symptômes paranoïdes, aux dires de quelques thérapeutes laxistes. Ce "tout" donnait un individu d'autant plus instable qu'il ne l'était déjà, mais cet individu avait une réputation. Par celle-ci, le Comité commençait à bien le connaître... et il fallait croire que parmi les activistes de terrain, celui-ci formait un atout particulier. Par ses compétences, certes, mais surtout par son étonnante faculté à survivre à des situations improbablement compromettantes, pour ne pas dire foireuses. Cette faculté, le Comité refusait de la laisser au hasard, quitte à y voir une sorte de "don". Du point de vue de Roth, il n'y avait rien d'anodin en cela que sa survie lui était naturellement vécue comme la plus absolue des nécessités, bien qu'inconsciemment. On pouvait bien juger son comportement passablement suicidaire, en de nombreuses occasions d'ailleurs, mais il n'en demeurait pas moins que le Finlandais n'avait que rarement réellement souhaité se donner la mort.

Enfin. Après un long sommeil, il venait de se réveiller, et comme toujours, son premier geste fut de réactiver sa prothèse oculaire, qu'il prenait toujours soin de débrancher avant de s'endormir. Le reste de sa préparation matinale tenait de la routine. Aussitôt levé, il alluma la radio :


Toujours à jeun, il consulta son OmniTech ainsi que le message non-lu qu'il avait reçu quelques heures auparavant. En prenant connaissance de son contenu, un fin sourire vint souligner son œil bridé encore fatigué. Ce soupçon de satisfaction le maintiendrait debout pour toute la journée, et celles à venir, à n'en pas douter. En fait, Roth était on ne peut plus ravi : ExoTerra avait besoin de troupes spéciales... et on sollicitait sa présence sur Turvess, pour "tenter de maintenir la paix". On lui laissait une semaine de quartier libre pour se préparer mentalement, et physiquement.

C'était à n'en pas revenir ! J'allais rencontrer les Ralois, pour de vrai. Moi qui n'espérais plus quitter le pieu de sitôt... Je m'empressai de réunir mes affaires. Mon M-98 avait fini par prendre la poussière. À tel point qu'un démontage-remontage s'imposait. Il me fallait juste quelques outils, dont je disposais dans mes quartiers, et la patience nécessaire pour me lancer dans la procédure. Certaines pièces me semblèrent plus difficiles à séparer de l'ensemble qu'à l'habitude. Je devais m'y attendre : l'entretien d'une arme se devait d'être le plus régulier possible pour être efficace. Il y avait non pas du pain mais bel et bien un fusil sur la planche ! Après six bons mois d'inactivité... cela faisait un bon moment que mon vieux fusil anti-matériel n'avait pas servi de nouveau. J’eus d'ailleurs une drôle de surprise en l'inspectant : une grosse araignée toute noire s'était nichée dans le canon. Elle devait l'avoir investi il y a bien une semaine ou deux, au vu du niveau de sophistication des tissages de toile. Bien trouvée, la cachette... Malheureusement, celle-ci était sur le point de retrouver son usage originel. Avec autant de délicatesse que de prudence, j'invitai la petite créature à grimper sur ma main synthétique et m'engageai à lui trouver un nouveau foyer.

D'anecdotes en anecdotes, Roth avait fini par nettoyer son fusil intégralement. Il s'en suivit le même traitement pour son pistolet, ainsi qu'un polissage de sa machette de service qui aurait rouillé sans les bons matériaux. Préparé, il se rendit sur l'un des quelques terrains d'entrainement du centre, au bout duquel il disposa une dizaine de cibles. Chaque cible était un morceau de carton recyclé, d'environ dix centimètres par dix centimètres, et de l'une à la suivante, on comptait quelques mètres d'espacement. Ce terrain occupait en fait une position adjacente au bâtiment principal, ce qui laissait à Roth suffisamment d'espace pour s'éloigner de près de six cent cinquante mètres. À cette distance, en comptant tout le matériel type d'un tireur en son genre, le Finlandais était sûr de faire mouche à chaque tir, pour peu qu'il prenne son temps. À ne pas oublier le facteur que représentait la faible gravité de Callisto.

Au bout d'un moment, Roth replia son fusil de précision, et l'entrainement à distance se conjugua autour de son arme de poing. Le tireur se rapprocha de quatre cent cinquante mètres, mais il était toujours très loin de ses cibles, par rapport à l'arme qu'il arborait à présent. Aussi les résultats ne furent pas aussi convaincants que ceux obtenus sur les cibles précédentes. Décidément, passés les cent mètres, mieux valait ne plus trop compter sur le Carnifex.

La suite du programme de remise en forme allait s'appuyer sur divers exercices de corps-à-corps, là encore dans une salle spécifiquement aménagée à cet effet. Il y avait toujours au moins un activiste dans cette salle, ainsi le Transhumain n'eut pas grand mal à se trouver un partenaire d'entrainement. La condition était tout de même la suivante : pas de coups de prothèse sans les protections adéquates. Roth avait enveloppé son avant-bras métallique dans un tissu recouvert par un gant de boxe, tandis que son partenaire s'était muni d'une sorte d'armure matelassée entre temps. Fin prêts, les deux pugilistes se saluèrent à la façon des activistes - dos droit, poing fermé sur le cœur, yeux dans les yeux -, se mirent en garde et considérèrent chacun que le réel entrainement commençait. On commençait par de la boxe, ou quelque chose de semblable. L'un comme l'autre se débrouillait honorablement. À noter que sans la mesure prise pour sa prothèse en guise de précaution, Roth aurait sévèrement fait souffrir son partenaire, qui semblait ne pas manquer de répondant cela-dit. Au travers de différentes sessions d'exercice, dont certains impliquant des armes blanches en polypropylène, plusieurs échanges cordiaux de la sorte eurent lieux, au terme desquels les deux collègues activistes échangèrent une respectueuse accolade.

Tous ces entrainements remplissaient une part importante de son quotidien, jusqu'au grand jour de son départ pour la planète natale des Ralois. Comme il le faisait traditionnellement après un temps d'entrainement intensif précédant un évènement important et potentiellement mortel, Roth emprunta la navette du Nestori, qui lui avait été laissé à disposition, et se rendit sur la Citadelle, peut-être pour la dernière fois, dans l'idée de se détendre un bon coup et sans inhibition, avant d'affronter toutes les peines que lui réserverait Turvess (voir : Larmes de lune d'argent).






# 29 JUILLET 2200
# TURVESS, CAMP D'EXOTERRA
# 7H00

Patientant stoïquement dans la navette de débarquement qui l'accueillait, lui et une douzaine d'autres miliciens, Roth songeait à ce qui l'attendait. Il n'avait jamais vu de Ralois autrement que sur l'extranet, et encore.

J'étais stressé. Vraiment stressé. Trop pour que je ne m'en soucie pas. Qu'était-ce donc ? Cette ancienne adrénaline de découvrir l'étranger pour la première fois ? Allons.

Le petit vaisseau était bondé. En tout, douze activistes équipés s'y entassaient, sans compter le pilote et le copilote à l'avant. Au cours du trajet, Roth avait pris soin de vérifier que tout son matériel fonctionnait correctement.

Camouflage optique. Check.
Fonctionnalité de l'arme principale. Check.
Fonctionnalité de l'arme secondaire. Check.
Aide à la visée. Check.

Turvess fut bientôt visible depuis l'espace. L'entrée en atmosphère était imminente. Il fallut moins de temps que prévue à la navette pour atterir. Au sortir, un spectacle hors du commun comblait les passagers. La splendeur des lieux, mise en valeur par les lueurs matinales, émerveillait les néophytes de la planète.

Les premiers aperçus numériques des lieux n'avaient menti en rien sur leur rendu, j'en étais tout chose. Le paysage était magnifique... J’espérais sincèrement que les raisons qui nous poussaient à intervenir ne causeraient pas la souillure d'une telle richesse de la nature.

Tout le monde se leva, pratiquement simultanément, et emprunta le sas, vers un extérieur éblouissant. Divers noms furent appelés, c'était la procédure standard de recensement des nouveaux arrivants.

« Edgar Va... Vaarminen. » Bredouilla quelqu'un, vers qui l'intéressé s'avança.

Il faisait face à une personne en armure, de taille modeste. Encombrée d'un M-96 Mattock, comme la plupart des miliciens de l'entreprise, elle ne portait ni casque ni prothèse apparente, à la différence de cette majorité, ce qui laissait dévoilé un visage féminin âgé, aux traits asiatiques. Les deux activistes se saluèrent en bonne et due forme et procédèrent aux présentations.

« Milicienne Dao Vân Lê. Division Turvess. Responsable du camp et référente provisoire. »

« Milicien Edgar Vaärminen, dit Roth. Division Turvess. Tireur isolé anti-matériel et psychologue diplômé, au besoin. »

« Merci je suis au courant. J'ai lu vos rapports. Tous vos rapports. Aussi veuillez considérer la chose suivante : à la moindre goutte d'alcool que je vous prends à siroter, aussi imposant que vous soyez, je vous dévisse la tête personnellement, vous et votre réputation de tête-brulée. Suis-je assez explicite ? »

Alors ça, c'était inattendu. Le ton était tout sauf sympathique. À part peut-être le Comité dans ses mauvais jours, personne encore dans l'entreprise ne s'était permis de s'adresser à lui d'une telle manière. De plus, la personne qui le fixait droit dans les yeux semblait particulièrement bien le connaître. Elle avait parlé doucement, mais distinctement, articulant méticuleusement à chaque mot.

Ana, sors de ce corps. Ironisa intérieurement le Finlandais, pour ne pas s'énerver en vain.

Roth n'était pas spécialement en position de force. S'il protestait ou se rebellait d'une façon ou d'une autre, il se mettait dans une situation pire encore que l'humiliation publique. Sa témérité savait trouver une limite là où son avenir devenait susceptible de se compromettre.

« Parfaitement. »

Ce fut alors son unique réponse. Une réponse sèche, à l'image de son interlocuteur. Au moins, cette Dao Vân Lê avait eu le mérite d'être claire. En tout cas, si Roth se demandait encore où il en était et comment il était perçu au sein de l'organisation, il était désormais fixé.

Passé ce désagrément, la référente Dao lui donna quelques indications d'après lesquelles il était le tireur anti-matériel attitré du camp où il avait atterri. Elle lui expliqua que les infrastructures de l'organisation s'organisaient autour d'un camp principal entouré de quatre avant-postes : l'avant-poste Nord, l'avant-poste Sud, l'avant-poste Est - où il serait affecté - et l'avant-poste Ouest. Le spatioport, là où il se trouvait, occupait une partie du camp principal où l'on pouvait également trouver les quartiers du personnel et quelques laboratoires. Les quartiers comme les labos étaient positionnés autour d'un bâtiment central circulaire qui semblait capable d'accueillir l'ensemble des troupes présentes, et peut-être pas que... à en juger par son aspect qui rappelait à Roth le blindage de certains vaisseaux. Il fallait bien comprendre que les activistes n'étaient pas les bienvenus aux yeux des autochtones : d'un côté, le Zéphyr refusait toute prise de contact, de l'autre, Aviana s'était fait un nouvel ennemi. Ces seconds Ralois, les Avians, avaient déjà lancé quelques escarmouches contre les avant-postes, et il y avait à craindre non seulement une récidive, mais également que les Zéphyrons y mettent bientôt du leur ! Ce qui n'avait rien d'impossible en soi. La belle affaire... Dès le départ, la politique du Comité pour Turvess s'était montrée risquée, peut-être un peu trop au goût de certains. Les plus enthousiastes ne portaient pas la fleur au fusil pour autant, mais ils avaient leurs précieux idéaux, s’identifiant à de preux défenseurs des opprimés, qui se mêlent bien souvent d'affaires qui ne les regardent en rien mais affectent le monde entier.

Or les véritables opprimés ne sont pas toujours ceux que l'on croit.

Au milieu de tout ça, Roth considérait qu'il était encore trop tôt pour adopter le moindre positionnement. Pour l'instant, il partait dans l'optique de mener à bien la mission à laquelle il participait : maintenir la paix autant que possible, empêcher les Avians d'exterminer les Zéphyrons - et vice versa -, prévenir au maximum les dégâts collatéraux. Jouer les boucliers vivants, en somme. Il semblait que les premiers activistes à avoir investi les lieux étaient relativement mal informés quant à la situation politique des Ralois entre eux, ou du moins ils ne soupçonnaient pas celle dans laquelle ils se trouvaient : coincés entre les feux d'Aviana et le mépris du Zéphyr, et ce jusqu'à nouvel ordre du Comité.

Bon sang ! À quoi joue Serra ? Elle veut ma mort ?! Et pas que la mienne apparemment...

Ce genre de réflexion le faisait cogiter depuis quelques temps. À postériori, il se disait même que le choix d'un tel personnel référent n'était pas anodin, que cela traduisait quelque part une forme de décadence de l'organisation dans son fonctionnement, mais surtout celle d'Ana Serra dont il se méfiait plus que jamais.

« Bien. Sur ce, vous avez une heure pour vous familiariser avec votre nouvel environnement, pas plus. Et gardez cela en tête : pas d'alcool. »

En se dirigeant vers les quartiers du camp qui lui avaient été attribués, il en profitait pour expérimenter les différentes caractéristiques de sa nouvelle armure, qui n'était pas spécialement nouvelle en soi mais différait de son armure habituelle en cela qu'elle était assortie aux couleurs de la division Turvess : le blanc du haut de l'armure était remplacée par un genre de kaki uni. La croix horizontale de l'organisation était toujours apparente sur le devant du plastron. Cet équipement lui avait été mis à disposition à son départ d'Oversight Callisto, à lui comme aux autres.

Quant à Zen'Bodda et le reste de l'équipage du Nestori, ils avaient été dispersés, répartis ailleurs, ce que Roth trouvait complètement absurde. Lui qui, à juste titre, tenait pour acquis qu'un binôme d'opération habitué à travailler en parfaite cohésion ne devrait pas être séparé, se voyait renforcé dans sa posture paranoïde par cette mesure dénuée de sens à son entendement.

Le temps libre passait vite. Il profita de ce peu de temps dont il bénéficiait pour prendre connaissance des lieux : l'ensemble des infrastructures semblait avoir été conçu pour passer le plus inaperçu possible quel que soit son environnement. Les avant-postes n'avaient rien d'extraordinaire. Le camp principal, quant à lui, évoquait une version miniaturisée du complexe principal de l'organisation.

« Des quartiers, toujours des quartiers. Comme Oversight à ses débuts, garçon. » Commenta d'ailleurs un activiste qui passait par là, et se présenta chaleureusement à Roth sous le nom de Livio Adacci.

À l'instar du Finlandais, Adacci était un tireur isolé, un sniper, mais lui était spécialisé dans le tir anti-personnel. Il était également l'un des quelques éclaireurs du camp et prétendait être arrivé il y avait près d'une semaine. Il raconta avoir déjà combattu les Ralois, ceux d'Aviana en l’occurrence, dont il livra une description générale au Transhumain. Toute cette discussion, aussi intéressante eut-elle été, avait pris un certain temps, et il serait bientôt l'heure de se réunir dans le bâtiment central pour assister au briefing.

Une centaine d'activistes tenaient dans la salle. À cette occasion, Roth apprit qu'Adacci serait son binôme observateur. Ainsi, chacun su précisément ce qu'il avait à faire et partit alors rejoindre son poste. Le binôme fut chargé de se rendre à l'avant-poste Est, qui faisait face à Aquilon, un peu plus loin. La tâche de Roth se résumait en quelques mots : discrétion, surveillance, et dissuasion si nécessaire. Cette courte mission, à l'échelle du séjour dont la durée était pour l'instant toujours indéterminée, occupa les deux snipers pour tout le restant de cette première journée.



« Tu sais quoi l'ami ? T'es la seconde personne que je croise ici, et je dois dire que je t'apprécie. Prends soin de toi. »

En palabrant quelque peu au réfectoire, le soir tombé, les deux tireurs isolés apprirent à se connaître un peu mieux l'un l'autre. Comme il le faisait souvent quand il racontait sa vie, Roth employait quelques raccourcis et se gardait de mentionner les pires épisodes de sa vie. Il était très sélectif dans ce qu'il révélait sur son compte. C'était sa façon de prendre soin de lui-même. Heureusement, Adacci n'était pas quelqu'un d'intrusif, il écoutait ce qu'autrui était en mesure de lui dire, sans se vexer de savoir son interlocuteur éventuellement indisposé à lui partager certains éléments personnels. En bref, ce vieil Italien était une personne à la fois posée et respectueuse de l'espace d'autrui, l'espace physique autant que l'espace psychique. C'était cela même, l'origine de son attirance pour la nature et l'environnement en général, qu'il soit vert ou gris : cette simple idée que le monde ne lui appartenait pas avait généré toute une logique selon laquelle les choses ayant le plus de valeur n'appartenaient à personne et devaient ainsi être respectées au plus haut point. Dans d'autres circonstances, Roth aurait était ravi d'effectuer un travail psychanalytique en compagnie de ce bon vieux Livio, mais aujourd'hui ils étaient sur Turvess, et du sang allait couler. Aussi certainement que les feuilles finissaient par tomber des arbres.




# 30 JUILLET 2200
# TURVESS, AVANT-POSTE EST
# 10H26

En cette seconde journée, les évènements se succédèrent très vite. Dans un premier temps, un vaisseau inconnu tenta en vain de se poser discrètement, non loin de l'avant-poste Est.

« Appareil non-identifié en train d’atterrir droit sur nous ! »

L'appareil non-identifié en question ressemblait un peu trop à une frégate aviane, au goût des plus observateurs.

« Que tout le monde se mette en position ! »

Les armes se déployèrent. La division Turvess dans tout son ensemble était sur le qui-vive. Roth et Adacci se positionnèrent à l'écart de l'avant-poste, dans la brousse, tandis qu'une poignée de miliciens, en partie composée d'activistes lourds et commandée par le chef Norton, se chargea d'accueillir les arrivants. De ce vaisseau débarqua toute une troupe d'individus en armure. À priori, il s'agissait soit d'Humains, soit de Butariens. Dans tous les cas, leurs intentions échappaient aux activistes, qui lancèrent un avertissement exigeant leur rédition.

« Vous êtes cernés, déposez les armes. »

Les inconnus s'immobilisèrent. Norton, l'auteur de cet avertissement, était le responsable de l'avant-poste Est. Pour cette mission, le Comité l'avait désigné coordinateur. Il s'était mis à couvert derrière un gros rocher et tenait les inconnus en joug avec son Mattock. Plusieurs fantassins de l'organisation étaient planqués un peu partout dans le périmètre, à couvert également. Les activistes lourds s'étaient réunis de sorte à former une ligne de boucliers faisant face aux inconnus et s'apprêtaient à activer leur technoblindage à tout instant. Tout le monde portait un casque fermé.

Bordel, c'est qui ces types ? Qu'est-ce qu'ils fabriquent ici ?

On s'inquiétait... À en juger autant par leur démarche que d'après le vaisseau par lequel ils se déployaient, ces gens-là n'étaient ni des marines l'Alliance, ni des représentants de l'Hégémonie. Qui qu'ils fussent, on se demandait ce que cela signifiait. La tension était à son comble. Les gardiens des lieux ne lâchèrent pas les inconnus du regard une seule seconde. Les inconnus quant à eux, ignorant manifestement tout avertissement, se remirent lentement en marche, l'arme à la main.

« Je vous le répète, dépo... »

Un tir coupa soudainement Norton dans sa phrase. Le tir en question ricocha sur le bouclier d'un activiste lourd et siffla dans l'oreille d'un des inconnus, qui était passé à deux doigts de se prendre une balle en pleine tête. C'était un groupe de tirailleurs avians, qui surgit de nulle part et se mit à attaquer tout le monde à vue. La ligne lourde se tourna aussitôt vers les assaillants, et les tirs fusèrent de toute part. Les activistes lourds, au nombre de huit, activèrent chacun leur technoblindage et arrosèrent les Avians à courtes salves de tirs de mitraillette, pendant que les fantassins effectuaient des tirs de couverture, depuis leur position à présent révélée aux yeux des inconnus.

À ce moment, le binôme isolé avait en visuel d'une part les inconnus, d'autres part les Avians. Roth hésitait, ne sachant guère sur qui tirer. Ce fut Adacci qui trancha la question en abattant froidement un guerrier avian qui venait de se jeter sur le bouclier d'un activiste lourd. Roth se décida à suivre l'initiative de son binôme : il aligna sa mire sur les Ralois. Quelques secondes plus tard, un vacarme assourdissant produit par le tir de l'arme anti-matériel résonna parmi les cimes, parcourus par un projectile qui fit littéralement éclater la boite crânienne d'un guerrier rapace.

Deux de moins...

Le combat était engagé. Avéré, l'ennemi prioritaire portait des plumes. Préparés à la revanche aviane, les activistes ne furent pas pris au dépourvu. Dans les faits, ExoTerra avait laissé les inconnus à leur compte, en supposant que, dans un premier temps, ces derniers se défendraient éventuellement de ces mêmes assaillants.

Au bout de quelques minutes seulement depuis le début des hostilités, deux fantassins d'ExoTerra déjà furent blessés. L'un à tel point qu'il s'écroula au sol, inerte. L'autre était encore en mesure de poursuivre le combat, mais peut-être pas pour longtemps. Malgré toutes ses protections, sa blessure au tibia était visible, et c'était moche à voir. Le genou à terre, et pris par on ne sait quelle adrénaline, cet activiste s'empara de l'arme de son collègue écroulé - exhibant ainsi un fusil d'assaut dans chaque main - et fit feu sur la délégation d'Aviana en abandonnant son crédo d'activiste pour un hurlement voué à démontrer son désarroi par A plus B.

« C'EST PAS MA GUEEEEEEERRE !!! »

Le cri était puissant, empli d'une rage intense et de toute la douleur qui le parcourait en ce moment même. Cet acte digne d'un holo d'action-aventure, dont cet arrachage de cordes vocales histrionique, l'exposa fatidiquement à une balle perdue. Ainsi un projectile composé pénétra son casque par l'avant, lui passa par la bouche, et lui déchiqueta l'arrière du crâne en sortant. Il avait tout juste eu le temps de vider ses dernières cartouches thermiques. Ce milicien fou-furieux atténué, paralysé, se tenait à présent sur ses genoux, dans une position qui sollicitait les valkyries mythologiques, leur demandant de lui tendre une main solennelle. On ignore combien de Ralois il avait touché dans sa frénésie - s'il en avait effectivement touché -, mais les ennemis restaient nombreux. Un sacrifice bien trop vain pour ne pas encourager ses camarades à se surmener dans leur lutte collective.

Du côté du binôme isolé, Adacci donnait tout un tas d'informations à Roth qui se devait de faire le tri en fonction de ce qui lui semblait essentiel. Dans un tel contexte, les cibles du Finlandais étaient généralement celles incarnant le plus grand danger ou présentant un intérêt stratégique : infanterie lourde, chef de groupe, véhicules ou parties de véhicules. Or les Avians, en plus de ne pas correspondre aux cibles types du franc-tireur transhumain, faisaient des cibles particulièrement difficiles à abattre, notamment par l'agilité dont ils faisaient preuve à travers leur technique de déplacement. En tentant un tir, Roth rata la cible qu'il avait engagée : un Avian dont l'armure richement décorée supposait qu'il pouvait s'agir du chef menant l'attaque. Celui-ci, y laissant quelques plumes en sentant le projectile lui frôler le bec et en voyant d'un détour de regard la poussière se soulever en un fin nuage à ses pattes, pointa toute son attention - ainsi que son arme - sur l'axe du tir, d'après la trajectoire du projectile qui lui était destiné. Il prit son arme à la taille et tira une longue rafale dans la direction du binôme.

« Attento ! À couvert ! »

Aussitôt dit, aussitôt fait. Les deux tireurs isolés s'accordèrent à leur environnement au moyen de leur camouflage optique respectif. Une grosse racine s'interposait entre eux et les tirs du Raloi, procurant une couverture néanmoins toute relative. Adacci était parvenu à se loger à temps dans un renfoncement de terre, au prix d'une cheville foulée. Quant à Roth, dans une tentative d'esquive latérale, lui se jeta énergiquement... dans une souche d'arbre. Une grosse souche d'arbre. Ni plus, ni moins. Et la position dans laquelle il était atterri ne lui donnait pas le luxe de pouvoir se redresser sans gâcher son camouflage, alors que les tirs persistaient dans sa direction. Le Raloi se rapprochait, sans doute. Encore une fois : la belle affaire.

OK. Je ne bouge plus. Je. Ne. Bouge. Plus.

Une fois de plus, l'activiste finlandais vivait un grand moment de gloire dans sa carrière, tandis que le combat faisait toujours rage à l'orée de l'avant-poste Est, où la ligne lourde tenait bon autant qu'elle le pouvait, aux côtés des autres miliciens qui se défendaient légitimement. Cependant, au même titre que les terroristes biotiques sur Yandoa, deux ans plus tôt, si ce Raloi voulait lui prendre sa vie, il allait devoir le mériter !

# 10H27

« Contact Est ! À toutes les unités : ignorez les inconnus. Repli dans l’avant-poste immédiat ! Ligne lourde : tenez la face Est, ne laissez passer aucun intrus. Restez bien soudés ! Aux techniciens d'armes : activez les tourelles sur les flancs. Unité Angola : concentrez vos tirs sur les ennemis les plus proches, économisez vos balles. Unité Brava : effectuez des tirs de suppression, soutenez Angola. Aux tireurs isolés : saisissez les opportunités de tir si un angle s’offre, sinon restez à couvert. Escudo em Mãe Terra ! »

Le message radio du coordinateur était bien parvenu au binôme, mais étant donnée la fâcheuse posture dans laquelle il se trouvait, il allait falloir improviser autant que faire se pouvait. Dos au sol, son fusil contre le corps, l’Italien souffrait en silence. Se tordre la cheville de la sorte, en voulant esquiver une rafale, c’était "ballot". En attendant, il devrait faire avec, question de survie.

La situation de Roth n’était meilleure que de peu. Étalé dans une souche d’arbre, complètement exposé physiquement aux tirs ennemis, il avait intérêt à donner au Comité une bonne raison de croire en son soi-disant "don". Et le meilleur dans tout ça, c’était que son camouflage commençait à faiblir, mine de rien. Plus qu’une maigre poignée de secondes... avant que lui et son armure ne soient à nouveau pleinement visibles.

Heureusement pour nous deux, le chef des emplumés s’exposait lui aussi aux tirs de ses ennemis, et à l'instar des miliciens, les inconnus ne rigolaient pas. L’un d’eux n’hésitait pas à faire usage du feu, à des fins de pure destruction collatérale. Misère... Enfin, à priori, ces inconnus étaient nos "alliés", pour peu qu’ils n’aient pas prévu de se retourner contre nous une fois débarrassés de la menace aviane. Je m’étais permis de craindre le pire à ce propos, non sans émettre quelques doutes quant à la capacité de l’avant-poste Est à survivre à un assaut couplé des deux forces offensives que nous avions face à nous.

Dans un de ces efforts qui s’imposaient dans les situations critiques de ce genre, Adacci se releva - aussi douloureusement que brusquement -, ce qui encouragea le Finlandais à faire de même, s’assurant que son binôme n’encaisserait pas seul une autre rafale. Après tout, si l’un d’eux deux se faisait toucher, l’autre serait éventuellement en mesure de répliquer. Éventuellement. La solution n’était peut-être pas la plus viable sur le "long terme", mais s’il s’agissait de tenter le tout pour le tout, cela valait mieux que de rester allongé à bronzer sur une souche. Ainsi, en quelques vifs mouvements, les deux tireurs furent debout à nouveau, mais le chef raloi aussi, tandis que moins de trente mètres séparait une cible de l’autre. Sachant que la lunette de son fusil était tout sauf réglée pour permettre un tir optimal à cette distance ridicule, Roth avait tout intérêt à dégainer son Carnifex en vitesse ! En ce maigre laps de temps, Adacci avait tiré une fois au jugé, en passant de peu à côté du Raloi. Son pistolet lourd enfin déployé, le laser facial du Transhumain parcourut le corps du guerrier rapace et désigna un point faible. Le temps semblait s’être arrêté, quelques millisecondes durant. Le Finlandais pressa la gâchette de son arme... la balle propulsée suivit de près la trajectoire estimée par l’implant oculaire et vint se coincer dans le genou de l’ennemi. Son articulation bloquée, et monopolisé par la douleur, le chef avian déchaina bruyamment une rafale en l’air - qui surprit Adacci au point de le mettre littéralement sur le cul - et entama une chute qui le vit dégringoler sur un terrain en pente, lâchant une petite interjection à chaque impact avec le sol. La scène fut bien drôle à voir. Ce fut un module de l’avant-poste qui le stoppa brutalement dans sa chute, hors celle-ci ne lui avait pas été fatale, bien qu’il ne fût pas en mesure de se relever de sitôt. De loin, Roth crut apercevoir un milicien lui trancher la gorge à coup de machette. Une bonne chose de faîte, d’autant plus que l’effectif de la menace commençait sérieusement à s’estomper. Les inconnus avaient pris des mesure pour le moins drastiques. Et maintenant que le chef des tirailleurs était neutralisé, tout portait à croire que le reste des troupes avianes ne ferait pas long feu.

Satisfait mais toujours connecté à ce qui l’entourait, Roth se tourna vers son binôme qu’il aida à se releva.

« Bravo garçon. » Congratula l’Italien entre deux bouffées d’air méritées.

« Sans ton initiative, on serait morts tous les deux. » Fit remarquer le Finlandais en tapotant l’épaule d’Adacci, en signe de complicité.

Cette dernière remarque avait moins tiré de l’humilité que d’une supposition en laquelle Roth croyait, pour avoir cru une fois de plus que c’en était fini pour lui.

Les inconnus abattirent bientôt le dernier Raloi debout. Des activistes équipés d’extincteurs portatifs se précipitèrent à éteindre ce qui ressemblait à un début de feu de forêt. Organisés en deux petites équipes, d’autres activistes encore se dispersèrent sur le champ de bataille et s’occupèrent des cas des avians et activistes laissés pour compte. La première équipe s’assura d’achever au sol les blessés avians et s’emparait de leurs cadavres dont elle fit une pile devant l’avant-poste. La seconde équipe prit en charge les activistes blessés ou dont les processus vitaux s’étaient arrêtés. Parmi les invalidations, on compta trois fantassins, un technicien d’armes et deux activistes lourds, ce qui allégeait peu mais considérablement l’avant-poste de six miliciens actifs, mine de rien. Deux d’entre eux avaient trouvé la mort. On traina notamment le corps du fantassin dont « ce n’était pas la guerre » dans l’avant-poste Est. Ce dernier était destiné, comme tous les autres suivant la procédure en vigueur, à être renvoyer au camp principal, où il serait gardé en attendant que l’on contacte sa famille en vue de déterminer les modalités et conditions de son enterrement à venir. Certains blessés, pour ne pas dire la plupart, étaient ainsi devenus infirmes : il leur manquait à présent un membre, ou du moins l’usage. Il était prévu que l’organisation les "répare" au moyen de prothèses, dans la mesure du réalisable.

Tous les autres miliciens, ceux qui ne s’occupaient ni du feu ni des blessés, braquaient silencieusement leurs armes sur les inconnus, dont une délégation s’avança vers l’avant-poste, semblant vouloir entrer pacifiquement en contact avec ExoTerra. En tout, les miliciens valides de l’avant-poste Est étaient une bonne trentaine, binôme isolé compris, et une vingtaine d’entre eux étaient prêts à rouvrir le feu n’importe quand. Cependant, les esprits des activistes étaient ouverts à une approche diplomatique, surtout étant donnée la situation qui n'était pas spécialement à leur avantage. Ce fut Dao Vân Lê qui prit la parole à l’intention des inconnus.

« Je suis Dao Vân Lê, activiste au service de la milice du groupuscule ExoTerra. Nous sommes ici dans l’intention de maintenir la paix autant que possible, et nous sommes ouverts à la discussion. »

Son accent vietnamien naturel transparut au travers de son amplificateur vocal, et comme à son habitude, elle avait fait preuve d’une élocution irréprochable.

« Et vous, qui êtes-vous et quelles sont vos intentions ? »

Roth s’était remis en position de tir. Adacci également. Le même individu se trouvait dans leur ligne de mire respective, celui qui semblait mener le "groupe diplomatique" : un soldat armé d’un fusil que le Finlandais assimila à un Kishock, une arme expérimentale butarienne de sa connaissance.

Redoutable entre de bonnes mains...

Cependant, les deux tireurs isolés n’activèrent pas de suite leur camouflage optique, préférant attendre que cela en vaille vraiment la peine, dans l'espoir que ce ne soit pas nécessaire.

# 10H53

Décidément, Adacci ne s'était pas loupé avec sa cheville. Il avait dû se fracturer une articulation, c'était à peine s'il pouvait poser le pied au sol. Ainsi handicapé, il ne serait plus d'aucune utilité sur le terrain... Roth le prit par l'épaule, s'improvisant en béquille humaine, et le raccompagna à l'avant-poste, où de premiers soins lui serait administrés. C'était le mieux qu'il pouvait faire, et la moindre des choses.

Entretemps, il y a avait eu du nouveau en bas : le contact s'était établi entre les inconnus et les activistes, sans le moindre coup de feu. Mais comme prédit par les activistes les plus informés sur leur image publique, l'organisation en avait pris pour son grade, essuyant une fois de plus la corrosivité d'une opinion étrangère à la philosophie singulière de l'entreprise.

Cela-dit, l'inconnu qui s'était exprimé, en son propre nom, avait mis le doigt sur quelque chose... Quelque chose qui faisait toute la controverse de cette fameuse philosophie incarnée. Quelque chose que l'inconnu, au moyen de ses mots, situait quelque part entre l'hypocrisie et la cécité, rejoignant ainsi la catégorie de ces personnes qui détractaient, involontairement peut-être, la cause d'ExoTerra par ignorance que celle-ci avait toujours été motivée par la plus profonde des honnêtetés. Car les vrais activistes croyaient en ce qu'ils entreprenaient, en ce qu'ils accomplissaient, et même parfois en ce qu'ils échouaient, quand bien même ils pouvaient se tromper. Comme tout le monde.

« Que dites-vous ? »

La vietnamienne était à la fois sèche et fière, et pas seulement de prime abord, mais les propos de l'inconnu, qui s’était révélé butarien soit dit au passage, ne suffisaient ni à la déstabiliser ni à l’irriter. Sa réaction, en guise de première réponse, aurait pu se résumer à un haussement d'épaules, mais il n'en fut rien. Elle fit le choix des mots.

« Votre sarcasme mal placé nous survole de bien haut, et qui que nous soyons à vos yeux, sachez-le : nous ne bougerons pas. Notre présence ici a ses raisons d'être, et votre opinion sur notre légitimité n'y changera rien. » Énonça-t-elle, dans le plus grand des calmes.

Quitte à défendre la cause d'ExoTerra, autant ne pas être susceptible par-dessus le marché. Même si les activistes voulaient lever le camp, ils s'en verraient dans l'impossibilité. Ana Serra se trouvait de l’autre côté de la frontière, passé Aquilon. Apprendre la désertion de l'une de ses divisions la... contrarierait. Les ordres avaient été les mêmes pour tous les camps, et ils avaient été clairs : ni assaut, ni retraite. Ni fuite, ni violence gratuite. La seule "évacuation" tolérée serait celle des blessés. Cette intervention sur la "planète verte" représentait quelque chose d'une importance capitale pour le Comité. Politiquement. Beaucoup de moyens avaient été investis là-dedans, alors pas question pour les miliciens de flancher au premier caillou dans la botte.

Sans plus s'attarder à se justifier en vain, Dao poursuivit.

« Cependant, si, comme vous le dîtes, nos intentions convergent, ne serait-ce que partiellement, vous serez les bienvenus à nos côtés, tous autant que vous êtes. »

Une perspective optimiste. Or le Butarien, que l'on supposait accompagné d'autre Butariens, avait clairement annoncé son intention de lever les voiles sous peu.

« De plus, vous marquez certains points au sujet des Ralois, quant à la menace avérée qu'ils représentent sur leur propre territoire. Par ailleurs encore, vous proposez manifestement une offensive les prenant pour cibles, or nous ne sommes ici ni dans l'optique d'infliger une défaite aux Ralois, ni dans celle de spolier leur terre d'origine, contre toute apparence. Je conçois bien que nous objectifs puissent vous sembler hypocrites, ou au mieux flous, mais vous pouvez considérer la chose suivante : nous sommes des boucliers, pas des fers de lance. Des boucliers agissant en la faveur de la survie de chaque parti. »

C'était peut-être la façon la plus neutre et le plus précise de résumer la situation actuelle d'ExoTerra sur Turvess. Et si cela n'était pas suffisamment clair, tant pis.

Au fil de ce dialogue, qui ressemblait presque à un débat, les miliciens avaient progressivement baissé leurs armes, à commencer par les plus proches de la responsable en chef. Néanmoins, une certaine tension demeurait, tandis que tout ce beau monde fut bientôt rejoint par les deux binômes, dont l'un boitait mais faisait de son mieux pour faciliter la vie à son coéquipier qui le soutenait. Le coordinateur s'avança à leur rencontre.

« Qu'est-ce qui lui arrive ? C'est grave ? »

« Une cheville fracturée. Il s'en remettra. »

Adacci ne prêta pas spécialement attention à ce qui l'entourait, se concentrant plus volontiers sur ce qu'il avait à faire : marcher, péniblement mais sûrement. En revanche, le tireur anti-matériel, qui avait replié ses armes, parcourut dubitativement les alentours du regard. Il constata l'attroupement de la quasi intégralité du camp autour de la référente, qui faisait tranquillement connaissance avec un Butarien en armure accompagné d'autres Butariens en armure. Quoique... Après-tout, seul un d'entre eux avait ôté son casque. À part cela, rien à signaler.

Roth rentra ainsi à l’avant-poste, avec Adacci sous le bras. Il croisa le regard du Butarien, en se posant tout un tas de question à propos de l'escouade dont il semblait à la tête. Avaient-ils quelque chose à voir avec l’Hégémonie ? Pourquoi avaient-ils débarqué ? Des esclavagistes peut-être ? Bref, qui étaient-ils et que voulaient-ils ? Le Finlandais envisageait bien d’aller lui poser la question en personne, dans la mesure du possible. Il verrait bien... Tout d’abord, il lui fallait s’occuper de déléguer la prise en charge de son binôme aux éléments qui étaient en mesure d’assurer le transfert des blessés vers le module-clinique du camp principal. En passant par un itinéraire terrestre aménagé, dix minutes seulement séparaient un avant-poste de son camp affilié.

« Merci, on prend la suite. »

Aussitôt dit, l'infirmier-brancardier, qui en avait terminé avec les cadavres, appliqua rapidement du médigel sur la cheville de l'Italien et l'installa sur un brancard. Ce qui suivrait ne regardait plus le Finlandais, qui partit alors rejoindre le reste des occupants de l’avant-poste. Tout le monde semblait encore absorbé par l’évolution de la rencontre. Nombreux étaient curieux d’assister en direct à la façon dont quelqu’un comme Dao était capable de gérer ce genre de situation. Elle avait été prévenue de l'arrivée du vaisseau non identifié qui transportait les inconnus avant leur débarquement, ce qui lui avait laissé le temps de faire le trajet du camp principal à l'avant-poste.

Roth quant à lui n’avait pas tout suivi, ou plutôt avait compris que ces individus étaient présumément des Butariens, armés, certainement entrainés, et surtout d'une efficacité létale, au vu de leur prestation contre les Avians, ce qui n'avait rien de rassurant s'il s'agissait de pirates où d'esclavagistes. Parmi toutes les hypothèses qui passaient par la tête du Transhumain, introduit à la culture butarienne par son fidèle fournisseur, celle-ci était peut-être la plus fondée. D'un autre côté, en tant que psychologue, Roth était curieux à l'idée de discuter avec une personne qui, culturellement, pensait son mode de vie sur la base d'un rapport de domination-soumission. Après-tout, c'était peut-être l'occasion d'en apprendre quelque chose.

Au moment où il fit irruption, quelques regards se pointèrent sur lui, comme sur le cheveux que l'on voit tomber lentement dans la soupe. Parmi ces regards, on comptait celui de la référente, qui le dévisageait.

Décidément, elle a une dent contre moi. Toute une mâchoire même.

Il n'avait pourtant rien fait de mal. Pas cette fois, en tout cas. Alors il croisa les bras et fixa stoïquement un peu tout le monde, interrogeant silencieusement sur la soudaineté d'un tel silence.

# 11H02

Dao était restée fixe comme un piquet, insensible au soupçon d'agitation qui avait commencé à germer parmi le reste des troupes miliciennes. On cogitait à partir de la position du Butarien. Idiotie, inaction, inutilité... ces mots troublaient les activistes, qui étaient pour la plupart convaincus que ce qu'ils faisaient avait au moins une importance symbolique. On remettait en question la légitimité des actions de l'entreprise sur Turvess, légitimité que Dao défendait aveuglément, comme le pensaient certains. On se posait tout un tas d'autres questions. Pourquoi la référente, qui était censée représenter ExoTerra, n'avait-elle pas davantage cherché à savoir qui étaient ces hommes ? À la réflexion se mêlait une sorte de désarroi qui garantissait une baisse notable du moral global des miliciens.

Les Butariens étaient partis, le référente aussi. Elle était retournée au camp principal, où elle passait le plus clair de son temps, à superviser, quand elle n’était pas sollicitée aux avant-postes. Au milieu de tout ça, Roth n'était pas moins perdu qu'à son arrivée.

« Que se passe-t-il au juste ?» Demanda-t-il discrètement à un activiste lourd.

« Il se passe que ce sont des "soldats en mission", soi-disant, et qu'ils nous prennent sûrement pour des fous. »

Des soldats en mission... mais encore ? C'était vague. Décidément, le Finlandais n'y comprenait rien.

« Comment ça ? Ils font partie de l'Hégémonie ? »

« Aucune idée. Merci la référente. La prochaine fois, on demandera au coordinateur de prendre la parole. Lui au moins, il sait poser les bonnes questions... »

Il avait baissé d'un ton sur sa dernière phrase, craignant le bouche-à-oreille. Les miliciens attendaient que Dao remette les Butariens à leur place, d'où leur déception. La réputation de la référente en prit un sacré coup. En tout cas, Roth désirait comprendre plus en détails ce qui se passait sous son nez.

On est jamais mieux servi que par soi-même...

Et comment ! Roth partit, discrètement, à la rencontre de ces Butariens, prenant soin d'emporter avec lui deux objets qu'il s'était efforcé de ne pas exhiber publiquement. Deux objets qu'il avait gardé secrètement dans un compartiment de son espèce de sac à dos. Usant de son camouflage tactique, il s'assura que personne ne le verrait se diriger vers la frégate...

Le Transhumain aperçut bientôt le campement improvisé des « soldats en mission ». Il désactiva son camouflage, se révélant ici aux individus, qui le virent arriver nonchalamment, un sac de toile à la main, dans lequel s’entrechoquaient deux bouteilles en verre. Il sortit les deux bouteilles qu’il montra aux Butariens.

« À gauche : bière butarienne. À droite : Koskenkorva. Le Finlandais se rapprocha d’un peu plus près, lentement. On ne s’est pas vraiment présentés, il me semble. Moi c’est Roth. Voyez-vous, je fais partie de la bande d’abrutis qui veulent sauver les Ralois en stagnant dans la forêt. »

Il avait déclaré cela d’un ton tout à fait sérieux... avant d’éclater de rire quelques secondes plus tard. Rien de tel qu’un peu d’alcool et beaucoup d’autodérision. Un des meilleurs cocktails qui soient à sa connaissance.

« Mais, entre nous : à part peut-être l’autre tarée avec qui vous avez causé, peu d’entre nous ont vraiment choisi d’être ici. Autant que vous le sachiez. Enfin bref. Roth dégoupilla sa vodka préférée et en prit une généreuse lampée. « Tenez, goutez-moi ça un peu. Vous m’en direz des nouvelles. »



Pendant ce temps, à la "tablée" de l'avant-poste Est...

« Bordel ! Le Butarien a raison, on sert à rien ici ! » S'exclama un milicien.

« Va dire ça à Serra, elle sera ravie de l'entendre. » Lança un autre.

« Au diable Serra ! » L'activiste frappa du poing dans sa paume. « Et puis tant que j'y suis, au diable le Comité ! Cette bande de soumis planqués ! Ils peuvent bien nous envoyer au casse-pipe, qu'est-ce que ça leur fout après tout ?! Je parie qu'ils ne savent même pas ce qu'ils font, ou plutôt ce qu'elle fait ! Puisqu'allez, on ne va pas se mentir, c'est elle, Serra, qui prend toutes les décisions. Ce serait bien hein, si elle avait hérité ne serait-ce que d'un dixième du bon sens de son père ! »

Cet activiste, qui perdait magistralement son sang-froid, parlait fort et faisait de grands gestes. À ces mots de trop, le coordinateur se leva brusquement, d’une manière qui laissait présager une intervention musclée.

« Milicien ! Tu vas te rassoir tout de suite, bouffer ta ration et la fermer ! À chacun ses angoisses, personne ici n'a besoin de s'encombrer des tiennes ! »

L’enragé fixa le coordinateur droit dans les yeux. L’un était en pleine ébullition, l’autre le voyait venir... le coup qui finirait par partir tout seul. Ce surplus de tension qui ferait tout déborder était imminent. Un autre activiste s'interposa et prit la parole.

« Ses angoisses sont aussi les nôtres figures-toi ! Et puis merde, tu es qui pour nous parler sur ce ton ? "Coordinateur" ? Mon cul... imbécile oui ! On est tous dans la même galère, mais toi tu fais quoi ? À part gueuler sur tout le monde ? Va donc crever ! »

Action, réaction. Un contact physique un peu trop brusque du coordinateur, qui avait repoussé son nouvel interlocuteur, fut l'étincelle qui embrasa les esprits déjà échauffés. Une rixe éclata entre deux groupes d'activistes : ceux qui tentaient initialement de maintenir le calme, et les autres, plus sensibles aux propos tenus par le Butarien. Plusieurs coups violents avaient été échangés. Deux activistes « dissidents » saisirent le coordinateur par les bras tandis qu’un troisième pointa son arme à son visage. Même dans les pires scénarios des uns et des autres, les choses ne tournaient pas aussi mal. Le coordinateur en tremblait.

« Vous êtes devenus dingues ! Tous des d... »

La détente fut pressée. C'était le début de la fin...

Enfin ! Enfin quelques instants sympathiques en ces lieux. Enfin un semblant de camaraderie en perspective ! Et bien au-delà de toute attente, quelque chose d’inoubliable, sans doute. Le Transhumain avait été accueilli, d’abord avec un soupçon d’antipathie - quoique rien d’étonnant, pour des raisons qui ne lui étaient pas purement inconnues -, puis bien autrement dès lors qu’il exposa ce qui l’accompagnait. Qui était-il cet humain ? Avec son œil qui brille et son drôle de bras. Les Butariens devaient bien se poser la question. En tout cas, il ne venait pas les mains vides !

Mine de rien, il ne les connaissait pas encore, ces guerriers vers qui il s'était avancé, et avec lesquels il festoyait à présent. Comme il l'avait même imaginé, ayant ôté l'hypothèse selon laquelle ils appartenaient à l'Hégémonie, ces Butariens étaient peut-être des bandits ou, plus probablement encore, des esclavagistes. Après-tout, on était à deux pas des Système Terminus... Dans ce cas, qui sait ce qui l'attendait au final ? Au pire, ce serait sûrement mieux que ce que semblait vouloir lui réserver le Comité, à l'expédier dans ce fichu camp. À ce stade, il n'avait peut-être plus grand chose à perdre. Et cette huora de Dao Vân Lê pouvait toujours courir si elle s'imaginait qu'elle le forcerait à crever sobre.

« Laisse-moi donc goûter de ton alcool humain, je suis sûr qu'il saura ouvrir toutes les portes de la camaraderie. »

Et comment ! Roth en était persuadé, et il était ravi ! D'ailleurs, ce fameux alcool finlandais semblait avoir trouvé un certain succès, surtout coupé à la bière butarienne.

« C'est bien comme je disais, là c'est buvable. Et quel goût mes frères. Tiens humain goute moi ça et tu m'en diras des nouvelles ! »

« Bon sang, mais oui ! Pourquoi je n'y ai pas pensé plus tôt ? »

Il en riait spontanément, bienheureux, comme il ne l'avait plus été depuis fort longtemps, et plaisanta même à l'idée de lancer sa propre marque de bière humano-butarienne : l'Edgaarden ! Aromatisée à la Koskenkorva. Cela fit bien rire toute la troupe, tandis que le Finlandais se disait pourquoi pas. Après tout.

Enfin un peu de détente, loin de la folie des Humains qu'il connaissait, celle de Serra qui l’avait à moitié condamné à mort en l’affectant ici. Les chopes s’entrechoquèrent, entre rires francs et chants à boire. Des chants traditionnels, lui disaient les Butariens. C’en était émoustillant ! Le Finlandais se plaisait à prêter ses cordes vocales pour les accompagner jovialement. En règle générale, il adorait chanter. Et en amoureux de la musique, il ne manquait pas une occasion d’y mêler le fruit d’une bouteille bienvenue. Tout cela, en compagnie le plus souvent, de préférence. Curieusement, ces chants traditionnels des guerriers Na’Hesit, comme ils s’étaient présentés, lui rappelaient quelques chants de sa propre culture. Une agréable surprise ! Dans l’euphorie du moment, et parce que les Butariens avaient commencé à connaitre le Transhumain sous le plus fondamental de ses aspects, l’un d’eux, leur chef, lui offrit son honnêteté, et plus précieusement encore : son empathie.

« Je suis désolé pour ta troupe, mais je ne pense que pas que vous passerez la semaine. Vous faites le mauvais choix, il n'y a nulle paix à produire en agissant ainsi, en vérité même si vous gagnez, les Ralois ressentiront de la haine pour les humains et s'éloigneront d'autant plus de la communauté galactique. Vous aurez gagné uniquement un sursis pour une guerre qui renaîtra d'elle-même. »

Oui. Les paroles du Butarien faisaient sens, et Roth le savait, au fond de lui. Il avait toujours suivi ExoTerra de très près, s’investissant dans toutes les situations que sa vie de milicien lui avait donné à connaître, à expérimenter. Les plus délicates de ces situations l’avaient amené en des endroits semblables à celui-ci, dans des conflits parfois similaires, ou du moins comparables. Mais cette fois, en particulier cette fois, l’organisation avait mis le pied dans son propre piège à ours.

« Non, le seul moyen c'est de frapper fort de faire vaincre une nation, puis de pousser les survivants à se trouver un ennemi commun, le Conseil. Une fois réunifié, le peuple ralois se construira sa propre identité et pourra s'envoler libre dans la galaxie. Il ne sera pas brisé par le Conseil et asservit plus bas que terre comme les Elcors et les Hanaris. »

Roth écoutait attentivement le Butarien. Avec humilité, il reconnaissait la part de juste dans ce qu’il identifiait comme tel à travers ces paroles, examinant le point de vue qui lui était proposé. S’il ne s’était jamais senti particulièrement proche du Conseil, l’activiste demeurait sceptique sur le sujet. En tout cas, tout ce qu’il entendait le faisait réfléchir. Tout. Il avait légèrement hoché la tête verticalement, pour signifier qu’il écoutait attentivement et cogitait sur les propos tenus.

« Tu me sembles un bon combattant, ne restes pas ici ou tu mourras bêtement. Une place t'est même offerte parmi nous. Nous aurions besoin d'un sniper, et d'un guide. Réfléchis y, et si d'autres de tes partenaires le veulent alors nous sommes une famille ouverte. »

Ça c’est... une proposition qui me touche beaucoup. Mais...

Mais quoi ? Mais ExoTerra, aussi con que cela pouvait être aujourd'hui, c'était toute une partie de sa vie, quelque chose qu’il pourrait difficilement refouler. C'était devenu sa famille à part entière, après la Grande Guerre, où sa famille biologique avait trouvé la mort, comme tant de monde. Il était facile de prendre Roth par les sentiments en amenant les choses sous l'angle de la famille. En s’apprêtant à donner une réponse, il fut interrompu par quelque chose qui annonçait les pires présages.

Le son d’un tir résonna... en provenance de l'avant-poste.


« Jumalauta ! (Morbleu !) » S'exclama le Finlandais, surpris.

Il se passait quelque chose, à l’instant même. D’autres bruits similaires retentirent à la suite du premier. Il fallait absolument en avoir le cœur net, sans plus attendre. On pouvait certes miser sur une récidive des Avians, mais quelque chose tracassait Roth, comme le pire des pressentiments. On entendait également des cris, de colère, de rage meurtrière... de panique, de douleur. De chaos.

Le Butarien informa Roth qu’il le soutiendrait, sauf si le combat venait à prendre une tournure disproportionnée. Sur le coup, cela lui sembla déjà assez honnête.

« Souviens-toi de ma proposition. Maintenant colles-toi à nous et tu agis comme l'un des nôtres. »

Roth hocha la tête, une fois de plus.

« On fait ça... »

Il s’exécuta sans plus attendre. Le stress montait. En progressant vers l’avant-poste, Roth eut droit à un terrible spectacle. À quelque chose de... surréaliste. Les activistes s’entretuaient. Par balles, à coups de machettes, et même à mains nues.

Non... Qu’est-ce... qu’est-ce que vous faîtes ? Pourquoi ? POURQUOI ?!

Il ressentit une peine immense, une colère brute. Autant d’émotions qu’il devait canaliser à tout prix, faute de quoi il ferait tout et n’importe quoi, mais surtout n’importe quoi. Pour ce faire, il récita, tout doucement, des mots de sa langue natale, comme une prière personnelle. Rien de religieux en soi. Roth s’était toujours considéré agnostique. C’était davantage un exutoire, une instance créée de toute pièce, dans laquelle il stockait son surplus d’émotion. Cette pratique, à son terme, lui donnait un air éthéré, mais toujours présent. Plus que jamais.

Le campement principal n'était pas loin. D'ici quelques minutes, la violence s'y étendrait. Roth était perdu, quoique pas totalement. Le meneur butarien le prit par l'épaule et lui annonça la couleur, droit dans l’œil.

« Tu vas m'écouter, ton campement est foutu. Tu vas nous guider vers ceux qui te sont proches et on les exfiltre. Si tu refuses, je prends mes hommes et je vous abandonne, si tu te mêles à la bataille pareil. Regroupes les tiens point final. On se comprend ? »

Pour le coup, Roth ne connaissait pas grand monde dans ce campement. Une chance, en quelque sorte. Enfin si, il y avait bien quelqu'un...

« Une connaissance à moi se trouve dans le campement principal. Aux dernières nouvelles, il était légèrement blessé, mais si on s'y prend assez vite, on a peut-être une chance de le sauver ! Je le prendrai en charge s'il faut. »

Plus qu'à espérer que les Butariens le suivraient sur ce coup-là. Du peu qu'il connaissait Adacci, le Finlandais ne se le pardonnerait pas s'il l'abandonnait, aux griffes d'activistes dissidents qui plus est. Sans compter que Roth pensait également à Zen et son équipe, qui était affecté à un endroit qu'il ignorait. Enfin, quoi qu'il fasse au final, Roth était prêt, n'attendant que le signal - et les instructions - des Butariens pour passer à l'action.

Quel désastre. Dire que les activistes étaient venus maintenir la paix. Le cynisme était à son comble.

Les Butariens et Roth lui-même avaient été prompts à réagir, mais cela n’épargna pas le camp principal d’être investi par les dissidents. Dans leur folie impulsive, ces sauvages - humains, pour la plupart - ne semblaient même pas avoir pris la peine d’élaborer un plan ou un semblant de stratégie. La loi de la violence pure s’appliquait. On devinait leurs yeux injectés de sang... du sang de leurs semblables. Ils attaquaient tout le monde à vue, faisant d’autrui son ennemi juré. C’était à peine s’ils ne s’entretuaient pas "entre eux". Ils promouvaient le chaos, le déséquilibre, que cherchait à combattre l’organisation depuis sa création.

Les autres activistes, ceux sur qui Roth comptait le plus, mais sans se faire la moindre illusion, n’étaient certainement pas aussi désorganisés que leurs adversaires, mais de toutes les menaces potentielles, celle-ci était incontestablement la moins anticipée. Cette trop grande confiance aveugle qui avait toujours régné entre activistes causait leur perte. C’est pourquoi le Transhumain, au lieu de compter sur ses "alliés" d’ExoTerra, s’en remit à ses nouveaux compagnons quant à ce qui allait suivre.


« Contingents d’insertion, avec moi, le reste vous couvrez nos arrières, veillez particulièrement aux déplacements des humains, et plus encore aux mouvements dans la forêt. Si les ralois arrivent, repliez-vous en évitent autant que possible de faire feu. »

D'un contact à l'épaule, le Finlandais fut désigné par le chef de l’escouade. Anton, s’appelait-il. Le Butarien l’avait compris de le contingent d’insertion, qui se composait d’éclaireurs, en l’occurrence.

« Par ici ! »

Invitant les Butariens à le suivre, Roth prit l’initiative d’ouvrir le chemin. Prudemment. Enfin, avec sa notion de la prudence, qui se résumait moins à sa propre survie qu’à celle de ses équipiers. Quoi qu’ici, il avait tout intérêt à survivre s’il voulait tirer quoique ce soit au clair de tout ce bordel ! Il avait peut-être des comptes à rendre à son niveau, mais là, toute une organisation avait son lot d’explications à donner... Un tel soulèvement, d’une telle violence, ça n’arrive pas comme ça ! Il devait bien y avoir quelque chose d’ordre pathologique dans le fonctionnement de l’entreprise pour qu’on en arrive à ce point. C’était sûrement vrai, mais d’un autre côté, tout autant que le Finlandais pouvait y songer, ce n’était plus son problème ça, le fonctionnement interne d’ExoTerra, pour ce que ça avait toujours valu en règle générale. Là, dans le présent, l’objectif était aussi simple que fondamental : survivre. Et surtout, faire survivre ses vrais alliés, ceux qui ne risquaient pas de lui tirer dans le dos "par accident". Ceux avec qui il avait trinqué.

Parcourir le camp en toute discrétion - en groupe, qui plus est - ne fut pas un exercice aussi délicat que si l’attention des miliciens n’était pas déjà plus que sollicitée par l’assaut des éléments dissidents. Il fallait en profiter. Du peu que Roth connaissait le camp, il parvint à mener la troupe d’Anton sans se faire remarquer... jusqu’au moment où le commando fit face à une nouvelle scène de combat.

Au centre du camp, une barricade de fortune avait été levée devant le module qui servait de clinique. Adacci se trouvait certainement à l’intérieur. Mais avant d’entrer, il allait falloir passer sur le corps de la référente Dao... qui promettait bêtement la cour martiale à tout le monde - autant qu’à personne en fin de compte - et semblait décidée à ne laisser entrer personne. Et elle vivante, « personne » signifiait « pas même les miliciens de son propre camp qui n’avait eu ni la chance ni le temps de se cacher derrière une barricade un tant soit peu effective ». Sous peine d’essuyer ses tirs de Mattock, les siens et, bien entendu, ceux des quatre activistes lourds qui l’accompagnaient. Bref, un obstacle à la fois physique et moral se dressait. Enfin, surtout physique. Roth s’en remettrait si quelqu'un comme Dao Vân Lê quittait subitement sa vie. Simplement, il se voyait mal accomplir le travail lui-même. Fort heureusement, il connaissait quelqu'un, juste à côté de lui, qui lui serait ravi d’y mettre du sien.

« Je vais devoir agir. Je m’excuse pour ce que je vais faire, et je comprendrais si tu m’en veux après ça, mais l’hôpital de ton groupe sert apparemment de camp retranché pour les troupes des adversaires de ta chef. Si elle gagne, alors nous n’aurons que peu de chances d’y accéder. »

Pour Roth, à son seul œil, une part de la situation était claire : des sacrifices seraient potentiellement de mise. Et de tous les sacrifices, celui de Dao ne serait pas le plus regrettable.

« Si au contraire, elle perd, les rebelles prendront en chasse ses troupes et nous laisserons quartier libre pour accéder à la zone. En tout cas j’espère que ton allié s’est fait tout petit. »

De surcroît, Anton marquait un point. À nouveau.

Ni une ni deux, au signal que Roth exprima par un hochement de tête positif, Anton pointa son Kishock sur la référente, arborant un sourire délicieusement carnassier tel qu’il fut donné aux êtres d’exprimer, et laissa filer un projectile cristallin dans la gorge de sa cible. La tête de la référente vola et retomba un peu loin sur le sol. Sa trachée entra au contact d’un air qui brûla ses restes de l’intérieur, bien que nul ne sache précisément ce que ressent un corps décapité.

Un peu honteusement, Roth eut comme un rire étouffé.

Elle ne l’avait pas volé...

« Bien maintenant Edgar, mène nous à ton allié. On débattra de mon action plus tard, Il faut se tirer d’ici au plus vite. »

Le commando était prêt à repartir. Roth prit le temps de troquer son fusil de précision contre son Carnifex, puis fit signe du bras qu’il fallait foncer vers la clinique, prenant les devants. Les Butariens formaient une équipe soudée, progresser à leur côté était plaisant. Ils étaient originaires d’Anhur, une colonie humano-butarienne. D’Amun à Melgus, seul un relais cosmodésique les avait séparé de la planète verte. La porte à côté, en somme. Roth avait mieux compris en quoi leur présence ici pouvait contribuer à la défense de leurs intérêts, autant qu’une proximité existait entre les deux systèmes. Ces songes le traversaient alors qu’il s’apprêtait à pénétrer dans le module-clinique... où un fantassin s’y trouvait encore, à défaut de l’y attendre. Instinctivement, à sa vue, Roth le chargea et le fit basculer en arrière d’un chassé du pied, avant qu'il n'ait le temps d'entreprendre quoi que ce soit. Le fantassin s’écroula sur une table, faisant tomber par la même occasion quelques objets qui y reposaient. Ce n’était pas l’Italien. Le Transhumain lui attrapa fermement la gorge - à l’aide de sa main bionique -, le braqua en lui présentant le canon de son arme et posa la question dont la réponse motivait son agissement.

« Où... est... Adacci ?! »

Le visage du Finlandais était raide, et son œil encore plus bridé que d'habitude. S’il n’obtenait pas une réponse satisfaisante, il ne se contenterait pas de l’assommer. Le fantassin respirait fort et difficilement.

« D... Derrière le... »

Il n’arrivait pas à prononcer la suite, alors il pointa maladroitement du doigt une direction qui donnait vers une prolongation du module où devaient se trouver les blessés.

Cette simple réponse gestuelle suffisait. Tenant toujours le fantassin par la gorge, Roth lui projeta l’arrière du crâne contre un coin de la table, pour l’assommer. En vérité, le fantassin n’avait peut-être pas survécu au choc, mais qu’importe. C’était Adacci qu'il était venu chercher, et encore une fois : il y aurait des sacrifices, si nécessaire. Suivi de près par les Butariens, Roth emprunta la direction indiquée, ce qui le fit rencontrer une dizaine d’activistes plus ou moins gravement blessés. Même si les moins abimés n’étaient pas pour autant en état de résister à quoi que ce soit, le Finlandais garda tout de même son Carnifex en main.

Sait-on jamais...


Il les inspecta tous du regard... jusqu’à tomber sur celui de l’Italien. Il était mal en point. Sa cheville fracturée n’était plus que le cadet de ses soucis : il toussait rouge, semblait prêt à cracher ses poumons n’importe quand, et portait un masque buccal - imbibé de sang -, afin de réduire au possible les risques de transmission. Roth avait peine à voir ça, et plus encore à entendre la détresse de son collègue d’infortune qui le suppliait de l’achever.

« Les docs pensent que c'est... *cough* incurable... »

Le choix lui appartenait. À lui, pas à Roth. Or il avait choisi, et Roth respectait cela.

« Au revoir, l’ami. »

« Au revoir, garçon. »

La gorge serrée, au moins autant que le cœur, Roth positionna le canon de son arme sur la tempe de l’Italien, et d’un geste dégouté, pressa la détente sans ménagement. Le sang de son binôme l’éclaboussa, à son tour. Ceci-fit, le Finlandais prit une inspiration et se tourna vers ses équipiers.

« J’ignore quelle saloperie il a choppé dans cette fichue forêt... mais c’est fini. Pour de bon. »

La plus infime poignée de secondes de recueillement faisait déjà trop de temps de perdu.

« Partons... plus rien ne nous retient en ces bas lieux désormais. »

Ayant tourné les talons, le groupe quitta la bâtiment médical pour retrouver un calme similaire à celui qui leur avait permis d'entrer quelques minutes plus tôt. Toutefois, la tempête ne cesse jamais réellement d'exister, elle se déplace. La plus sanglante des activités ne saurait s’abstenir trop longtemps sur ces ruines sociales encore chaudes. Un désert de vie, composé de cadavres en armure, entourait le commando qui respirait la mort à plein nez. Une odeur à laquelle on s'habitue peut-être, mais qui ne laisse sûrement pas indifférent. Pas Roth, en tout cas, même s'il faisait de son mieux pour le cacher. Aux autres, mais aussi à lui-même, quelque part. Le voici bien perdu. Les Butariens étaient là, et ils étaient les seules personnes sur lesquelles Roth s'imaginait pouvoir compter un tant soit peu, dans l'instant présent.

N'ayant guère le choix, il s'en remit à eux. À nouveau.

« Je ne sais pas quoi faire... »

Roth soupira.

« Vous me proposiez de vous rejoindre. Après tout ça, je dois dire que je ne suis pas contre faire un bout de chemin supplémentaire à vos côtés, au moins pour quitter ces lieux maudits. Ensuite... nous verrons bien. C'est tout ce que je peux dire pour le moment. »

Là où la vie le mènerait, il irait.

Que la fin de quelque de chose soit à l’ordre du jour fut certes préoccupant, mais peut-être pas autant que ce qui s’annonçait comme le début d'une nouvelle vie, un départ à zéro que Roth n’était pas convaincu de pouvoir assumer pleinement. Du moins il ignorait par quelles étapes précises il aurait à passer, et cela l'angoissait, en partie.

Il trouvait cela confortable quand il pouvait se reposer sur ce qui lui restait de fondamental. Ici, pas grand-chose. Pas ExoTerra, en tout cas. Il possédait bien un diplôme de neuropsychologue qui lui permettrait éventuellement de se reconvertir professionnellement - vers ce pour quoi il avait été formé initialement, soit-dit au passage -, mais en attendant de jouir pleinement de ses propres moyens, de son propre cabinet, peut-être, Roth était couvert de sang. De sang infecté. Il ne s’en était pas vraiment rendu compte, à vrai dire. Anton, qui avait été observateur à ce propos, prescrivit une décontamination immédiate.

En temps normal, Roth aurait paniqué au contact du feu, aussi infime soit-il. Lui qui détestait la chaleur. Peut-être était-ce l’adrénaline ? L’obsession... un état second dans lequel il se tournait vers l’incertitude de son avenir suffisamment pour s’ignorer dans le présent ? Quand bien même les éléments le rencontraient.

Le porteur de flammes avait usé de son outil pour laver l'armure de l'activiste déchu, qui était sale de terre plus que de sang. Son visage aussi était sale, mais entièrement cicatrisé, fort heureusement. On lui tendit de quoi le laver à son tour.

« Nettoies le sang sur ton visage. »

Il reçut le tissu dans sa main organique.

« Merci. »

Kiitos dans sa langue natale. Et pour le Finlandais, remercier n’avait rien d’un acte anodin. Il y avait une véritable signification derrière, quelque chose qui dépassait de loin le bête protocole dont sa culture n’avait jamais été bien friande. Il épongea son visage abimé, passa ses doigts sur ses rides qui finissaient par se dévoiler avec l'âge, se débarrassant de toute impureté potentiellement contagieuse. Ceci-fait, Roth rejoignit spontanément le contingent d'environnement. Sa formation lui avait appris à savoir tirer parti de ce qui l'entourait, jusque dans les plus minutieux détails.

Puis la marche reprit, pour une durée indéterminée, tandis que les ombres forestières gardaient le commando d'un soleil agressif.



# CAMPEMENT NA’HESIT
# 19H43

À une heure tardive, où le soleil s’était éclipsé pour laisser place à une obscurité quasi totale, le commando, équipé de matériel procurant une vision nocturne, foula le sol à un endroit où il s'arrêterait pour la nuit. Quelque chose de brumeux surchargeait les lieux, le Transhumain le percevait. À moins que ce soit comme une poussière qui s'était invitée devant l'opercule de sa prothèse. C'était cela que de ne pouvoir cligner que d'un seul œil, mais il s'y était fait, avec le temps. Avoir un muscle en moins, ça lui avait fait drôle, au début. Et puis, il avait fini par oublier, acceptant les nouvelles sensations, qui maintenaient son corps à sa conscience de celui-ci.

Les membres du commando s'étaient enfin installés, et il était grand temps de reprendre des forces.

« Alors Edgar, tu as encore de ton alcool humain ? » Lui demanda Anton, qui était venu s'installer à côté de lui.

Le Butarien faisait danser dans sa main une magnifique bouteille, d'une facture de rare qualité. Toute décorée, la bouteille avait en plus pour particularité d'être en verre. Sa forme représentait deux Butariens, à genoux, sur lesquels reposait le poids de ce qui ressemblait à une planète. Kar'Shan ? Anhur ?

« Une bouteille de ma cave personnelle, il n’en existe que deux cents modèles et elle contient la meilleure production de bière de mon monde natal. Je n’en possède que deux, et il est hors de question que je meurs sans en boire une. »

L’œil unique du Finlandais s'ouvrit en grand. Débridé, ses traits s'accommodèrent à un sourire en coin, qu'il associa à un léger hochement de tête positif.

« Haha, toujours ! »

Une partie de son moral perdu lui revenait. L'air enjoué, et d'une manière pas moins, il mit la main dans son gros sac à dos dont il sortit sa chère vodka, qu'il tenait à partager autant qu'il y en avait à disposition. Une autre soirée alcoolisée s'annonçait, et certainement pas pour lui déplaire ! Ça oui, il avait commencé à se plaire aux côtés des Butariens. Le "calme" était revenu, suffisamment du moins. Car le Finlandais n'en avait pas eu l'occasion plus tôt dans la journée depuis les premiers coups de feu des dissidents, il se posait sérieusement la question : Qu'aurait-il fait s'il était resté à l'avant-poste au lieu d'aller à la rencontre de ces Butariens ? Serait-il mort ? Se serait-il également rebellé ? Il lui manquait le contexte de départ. Il n'y comprenait rien. En tout cas, il l'avait échappé belle. Ce con. Comme d'habitude ?

Ses réflexions, aussi intenses soient-elles, s'estompèrent bien vite au contact de l'atmosphère festif qui régnait au campement.

« Ce soir mes amis, on va boire au sang qui va couler, celui qui a coulé, et à notre nouvelle recrue. Maintenant fêtons la prochaine bataille. »

Ils levèrent tous leur choppe bien haut, alliant le geste du poing contre le cœur. Tous, dans une même intentionnalité, chantèrent désinhibés et firent raisonner un écho poignant en chacun. Quelques immortelles minutes durant, les cimes avoisinantes constituèrent le théâtre de leur expression. De leur vivant.

Roth était flatté au plus haut point par cette attention spéciale qui lui était consacrée. Aux félicitations, il répondait sincèrement par merci. Pour chaque guerrier Na'Hesit présent, une gorgée l'attendait. Trente-six gorgées au total, à commencer par la grande découverte de cette bière édifiante. Même pour lui, c'était beaucoup, au bas mot. Anton s'apprêta à annoncer quelque chose d'important.

« La souffrance de perdre un ami est éternelle, le plaisir de le venger immédiat. Il n’y a nulle haine dans nos actes, nous ne menons que les actions qui apportent la victoire à notre camp, et si la vengeance fait partie de la solution alors nous la mènerons aussi impitoyablement que si ton ami était l’un des nôtres. »

La maladie qui s'était emparée de l'Italien ne laissait pas vraiment de coupable à blâmer. Sinon la nature, mais à quoi bon ? En revanche, le cours des évènements n'avait pas non plus laissé autant de médecins qu'il en aurait fallu. Tout le monde avait pris les armes, au service d'un parti ou de l'autre, sans plus se soucier des infirmes, laissés au dépourvu. Pour Roth, les responsables même de tout ce qui était arrivé n'étaient pas encore clairement désignés. Il assumait que l'organisation dans son ensemble devait y être pour quelque chose, à un certain niveau.

« Maintenant bois cette gorgée et au travers elle renait tel un Na’Hesit, un ravageur, un porteur de mort et un glorieux guerrier. Car au travers cette renaissance tu es un frère. »

C'était un honneur bien grand qui lui était fait. Par toute sa volonté, il but l'ultime gorgée. Jusqu'à la dernière goutte. La suite fut placée sous le signe du partage, celui qui crée des alliés.

Au terme de cette mémorable soirée, Roth avait tellement bu qu'il en avait presque été sur le point de vomir, mais il n'en fut rien. Il avait simplement dépassé ses limites. S'en suivit une nuit calme. Fort restait à faire, tout un chemin à parcourir. Un bon repos s'imposait.



# 31 JUILLET 2200
#2h42

Tandis que tout le monde dormait plus ou moins profondément, le seul Humain de la troupe, qui luttait dans un rêve, comme à son habitude quand il rêvait, se réveilla en sursaut. Le son de sa lourde respiration ne suffit pas à camoufler d'autres bruits plus inquiétants : ceux d'un feuillage parcouru. Par qui ? Un Butarien qui serait parti pisser ? Dans le meilleur des cas oui. Et dans le pire, une poignée d'intrus dangereux, qu'il s'agisse d'activistes rebelles ou, pire encore, de Ralois en reconnaissance.

Roth avait dormi en armure, et ses armes étaient restées à portée, toujours prêtes à un éventuel usage. Il se redressa quelque peu et prit le temps d'analyser plus amplement la situation, voulant s'assurer qu'un danger potentiel était bien réel avant d'entreprendre de réveiller qui que ce soit. Ce qu'il constata le fit déduire que si quelqu'un d'étranger au commando se terrait non loin, alors ce quelqu'un savait se faire discret.

Embarrassant... Cela ennuyait le Finlandais de déranger ses compagnons dans leur sommeil, mais si quelque chose les menaçait effectivement, ils lui en seraient redevables. Ceci-dit, Roth ne les connaissait pas plus que cela, et ses affinité n'étaient pas les mêmes avec tous. Certainement serait-il moins maladroit de réveiller Anton le premier, plutôt qu'un autre, seulement voilà : il faisait sombre. Malgré la vision nocturne, Roth n'étaient pas encore assez fin pour bien distinguer les Butariens entre eux, et l'erreur lui serait aisée. D'autant plus que tout l'alcool qu'il avait ingéré quelques heures plus tôt seulement ne l'aidait en rien. Enfin, peu importait, le tout étant que rien ne vienne porter atteinte à l'intégrité du groupe dans une mesure ou celui-ci ne se doute de rien.


Qui que soit le Butarien qu'il venait de réveiller - d'une secousse à l'épaule -, le Finlandais prévint que quelque chose rôdait non loin.

« Hé, débout ! Y'a du mouvement par ici. Prudence. » Chuchota-t-il alors.

Un plus vif mouvement se fit percevoir dans les hautes herbes proches, comme si la source de l'activité soupçonnée s'était approchée d'un peu plus près... À cela, Roth dégaina sa machette, se mit en garde et scruta les environs, plus attentif que jamais.

Sacré Anton ! Heureusement que c’était lui et pas quelqu’un d’autre. Et il ne revenait pas les mains vides. La carcasse d’un gros piaf d’un mètre et demi heurta violemment le sol à ses pieds, et il en était visiblement satisfait. À ses dires, l’oiseau en question serait le prochain petit déjeuner du commando. Et pour un petit déjeuner, quel petit déjeuner ! Anton n’avait pas fait les choses à moitié.

D’habitude, Roth aimait manger équilibré, mais ici, peu question de faire la fine bouche. De toute façon, comme le suggérait bien Anton, il était temps de dormir, ce à quoi le Finlandais acquiesça en retenant un bâillement, après quoi il repartit aussitôt se coucher. Une longue journée de marche l’attendait d’ici quelques heures seulement, lui et ses camarades.



Au réveil, tous furent comblés de constater que personne ne les avait attaqués durant toute la nuit. Ni les Ralois, ni les activistes. Chacun aida à débarrasser le camp, embarqua ses affaires sur son dos et suivit les pas d’Anton. Il était très tôt, entre la fin de la nuit et le début de l’aube. Plusieurs heures de marche s'annonçaient. Les premières ne furent pas les pires. Le plus dure les attendait aux alentours de midi, quand le soleil serait à son zénith. À partir de là, la fatigue commença à se faire sérieusement sentir chez un peu tout le monde, et Roth n’y échappait pas. Toutefois il marchait, stoïquement, comme les autres.

Réfléchir, à son avenir, à ses proches... à quoi que ce soit qui n'avait pas un rapport direct avec la survie du groupe, y compris la sienne, lui était presque dangereux, vu son état. Heureusement qu’un peu de sommeil lui avait permis de faire un minimum le tri dans sa tête. Et les chants guerriers des Na’Hesit l’encourageaient. Lui aussi chantait, avec ses tripes. Il y projetait sa rage, son dépassement, et quelque part, au fond de son être, toute la jovialité qui l’avait toujours caractérisé, même dans ses pires moments. À travers cela il s’exprimait... Mais il chantait doucement cependant, car nul ici ne souhaitait révéler sa position à de potentiels adversaires, qui n'attendaient qu'une bonne opportunité pour les attaquer. Les esprits des survivants étaient alertes. L’œil bien ouvert, Roth n'en avait qu'un seul organiquement capable de sentir le monde, mais c'était toujours cela.




# EN PLEINE FORÊT

La marche avait continué jusqu'à la prochaine pause, une occasion de s'occuper du barda. Ce faisant, un étonnant calme parcourait les Butariens, qui vérifiaient tous l’état de leur équipement. D’apparence, Roth était très calme lui aussi, placide même, mais en vérité, un ouragan d’émotions le ravageait de l'intérieur, à tel point que toute tâche ne relevant pas de l’automatisme lui paraissait titanesque. Hors parmi ces gestes mécaniques, il y avait l’entretien du matériel. Roth y accorda le plus précieux des soins, en ces instants plus que jamais, comme si toute sa légitimité à exister reposait dessus. Pièce par pièce, dans un processus de décorticage, il avait démonté et remonté tout ce qui pouvait l’être lui appartenant.

D’authentiques sourires se formèrent sur les visages aguerris des Butariens à la vue de ce qui ressemblait de loin à une infrastructure aviane. Il s’agissait d’une sorte de tour. Une tour de contrôle, probablement. Roth, à défaut de sourire, y voyait une cible, avant toute chose.

Réunis autour d’Anton, tous les autres membres du commando s’organisèrent autour de ses instructions. Roth, lui, serait à la tête d'une des deux escouades qui, à elles deux, constituaient le contingent d'insertion, composé d'éclaireurs. De ses deux divisions, l'une serait celle de gauche, l'autre celle de droite. Le Finlandais coordonnerait "l'escouade bâbord", comme il la surnommait. Avec dix combattants par contingent, cela en faisait cinq par escouade, et celles du contingent d'insertion avaient chacune pour mission de couvrir la zone à distance, depuis deux positions opposées, relativement en hauteur. L’une à gauche, l’autre à droite, donc.

À la fin du briefing, Anton prit Roth à part. Il avait quelque chose de spécial à lui confier.

« Tu vas connaître tes premiers combats avec nous. Tu suis les autres, mais il n’y a pas de hiérarchie au sens stricte. Toutefois si la situation tourne mal, tu suis les ordres de Gaer’Nei, un vétéran de guerre qui s’adapte parfaitement aux situations qui lui font face. »

« Gaer'Nei. C’est compris. »

« Je compte sur tes talents de sniper, toute la troupe te fait confiance. »

Un hochement tête, et chacun partit dans sa direction respective.

« Escouade bâbord, en route. »

Les contingents se dispersèrent discrètement pour mieux frapper l’ennemi. Roth, suivi par cinq alliés éclaireurs, fit signe à son escouade d’activer le camouflage optique, ce qu’il fit lui-même. Si celui-ci ne pouvait pas rester actif plus de trois minutes, cela pouvait toujours faire la différence. L’escouade y eut recours aussi souvent que possible. Le Finlandais traça un itinéraire, point par point, s’arrêtant régulièrement le temps d’une courte pause, autant pour analyser l’environnement que pour s’assurer que personne n’avait été perdu en cours de route. Arrivé à une position qui lui sembla correcte en guise de point d’observation, le Finlandais leva le poing pour signifier un temps d’arrêt. Ils étaient en hauteur, au sommet d'une sorte de falaise. Les camouflages optiques étaient à nouveau disponibles.

Le Finlandais usa du siens. Il s’avança lentement, s’arrêtant près du bord, et se figea, invisible, son fusil déployé dans les mains. Il prit le temps de contempler le paysage... une fine larme à l’œil.

Cette fameuse tour semblait bien plus imposante, maintenant que l’escouade s’en était rapprochée. Drôle de tour que celle-ci, d’ailleurs. Artificielle, bien entendu, mais se composant d’éléments naturels. Ainsi, les Avians étaient tournés vers la technologie, mais pas au point de renier entièrement la nature ? Fascinant. Dommage qu’une grande proportion de ceux présents dans cette installation soit destinée à rencontrer une mort aussi imminente que brutale.

Le temps d’un soupire, son fusil se plaqua contre son épaule. Son œil artificiel s’aligna au viseur de son arme. Le temps s’était figé lui aussi. Son corps reposant fermement sur la terre ferme, le Transhumain se songeait dans l’espace, dans tout ce qui l’entourait. Il évaluait les distances qui séparaient les objets, les éléments. Se consacrait à faire partie de ce tout, qu’il s’apprêtait à altérer.

Forme... Ombre... Mouvement... Éclat... Couleur... Bruit... Odeur... Lumière... Trace.

Le reste de l’escouade s’était mis en position, sans attendre qu’on le leur dise. Ils avaient bien fait. Chacun, à son emplacement, passa le périmètre au peigne fin.

« R.A.S »

« R.A.S »

Roth fit un effort de concentration.

« ... R.A.S »

Les rapports de situation parlaient d'eux-mêmes, jusqu'à ce que le silence soit brisé, déchiré, non pas par l’escouade bâbord, qui n’avait pas encore tiré un seul coup de feu, mais par des cris d’agonie provenant de la tour...

« La mort... non seulement ça pue, mais en plus c’est bruyant. » Marmonna-t-il tout bas, se confiant à lui-même.

Les contingents d'affrontement et de percée faisaient un véritable carnage. D'après les instructions d'Anton, à présent que l'assaut était officiellement lancé, l'escouade bâbord devait investir le bâtiment et en sécuriser les étages supérieurs jusqu'à en gagner le toit intégralement.

« Escouade, on bouge, maintenant ! Suivez-moi ! »

Roth ouvrit la marche d'un pas de course, entreprenant de glisser le long de la falaise, le long d'un chemin à peu près dégagé. Ses cinq coéquipiers le suivirent un par un, empruntant le même itinéraire. Une fois arrivé en bas, les membres de l'escouade se mirent aussitôt à couvert, avant de poursuivre leur progression vers le bâtiment adverse. Pas de camouflage optique cette fois, il s'agissait de le conserver pour les espaces clos. La végétation de la planète faisait parfaitement son office en extérieur. Au fil de leur course, les éclaireurs atteignirent un accès à la tour. Le cadavre d'un Raloi en armure pourrissait par terre. En le fouillant, deux cartouches thermiques et une grenade d'attaque furent trouvées puis distribuées aux membres de l'escouade.




# BÂTIMENT AVIAN (PRÉSUMÉE TOUR DE CONTRÔLE), RÉSERVE

Ceci-fait, Roth pénétra le premier dans l’enceinte. Son casque, qui lui procurait une vision nocturne dans le noir complet, lui fut particulièrement utile. Grâce à cela, un avantage certain lui fut octroyé, au moment où il tomba nez-à-bec avec un Avian. D’un coup de crosse sans précédent, le Transhumain lui fractura le bec et l’acheva au sol à coups de pompes renforcées. Le choc avait provoqué un bruit sourd, et ceux qui suivirent témoignaient d’une fin tragique pour le Raloi. Heureusement pour l’escouade, il s’était retenu de simplement tirer. Un coup de M-98, ça s’entend, de loin... En revanche, il aurait dû changer d’arme plus tôt. Comme mieux valait tard que jamais, le Finlandais troqua sans plus attendre son fusil de précision contre son Carnifex, dans sa main synthétique, et sa machette dans l’autre main. Une telle combinaison semblait surtout destinée à un usage au corps-à-corps... une perspective qui lui plaisait. Ne disposant pas d’un silencieux pour son arme secondaire, il préférerait avoir recours à son arme blanche, dans la mesure du possible. Une nouvelle rencontre ne tarda pas à lui en donner l'occasion : Un Raloi, paniqué par la fusillade initiale, se déplaçait nerveusement non loin. On l’entendait tirer. Les tirs se rapprochaient... une balle siffla même dans l’oreille d’un des éclaireurs, puis plus rien. Enfin si : ce petit bruit caractéristique redouté synonyme de « Zut, j'ai plus de balles ! ». Le Raloi était à portée de vue. Plutôt que de déployer son arme secondaire, s’il en avait une, il sembla préférer s’acharner sur une espèce de console, certainement en vue de remettre les lumières en marche, ou moins celles de la pièce dans laquelle il se trouvait. Roth fit signe à ses alliés de ne pas bouger, qu’il s’occupait de son cas.

L’enjeu étant de neutraliser le Raloi au corps-à-corps, Roth garda le poignet souple et exécuta quelques moulinets, se délectant d'avance de ce qu'il s'apprêtait à accomplir. Alors qu’il était à mi-chemin vers sa cible, les lumières de la salle se rallumèrent soudain, révélant chacun aux yeux de chacun. Sans aucune autre forme de procès, Roth chargea sa cible en armant un coup. Le Raloi voulu crier quelque chose mais, pris de stupeur, n’y parvint pas. Au lieu de ça, l’autochtone affronta son destin avec ses moyens du moment. À l’instar du Finlandais, le guerrier rapace possédait une sorte de grand couteau, fort semblable à une falcata de par sa forme, qu'il dégaina à temps, dans un mouvement de bas en haut, permettant ainsi que le coup qui était destiné à sa gorge soit paré. Ce fut le début d’un duel...

S’en suivit une série d’échanges tout sauf cordiaux, ponctués par des phases de déplacement, de brève observation et d’anticipation. Roth, en tournant autour de sa cible, rangea son Carnifex et ôta son casque qu'il laissa tomber par terre, dévoilant son visage à celui qu'il combattait. Les Butariens, en spectateurs intrigués, formèrent un cercle autour des deux duellistes. Le Raloi savait pertinemment qu’il n’avait aucune chance de s'en sortir, mais qu'importe. Il se battait pour l'honneur de mourir l'arme à la main.

Le Raloi que Roth affrontait était coriace. Malgré la férocité avec laquelle le Finlandais assaillait son adversaire, celui-ci était bon à parer ses coups, voire même à les esquiver, ce qui était risqué ! Risqué certes, mais toujours intéressant pour le Raloi qui avait à y gagner en marge de manœuvre. Ce fut ainsi qu’il put riposter d’un coup de serre porté au visage du Transhumain, ayant reculé et manqué de perdre l’équilibre à la réception du coup, qui avait fait giclé son sang sur ses camarades butariens. Eux qui avaient baissé leurs armes les relevèrent de suite pour braquer le Raloi, tandis qu’une belle balafre se dessinait transversalement sur le visage de Roth, de quoi le mettre un peu plus en colère.

Il se tint le visage un court instant, avant de refocaliser toute son attention sur le maudit piaf qui lui avait infligé cela. Son regard, empli de haine, laissait penser qu'il ne se battait plus uniquement pour survivre, mais pour arracher brutalement la vie à l’Avian qui se trouvait en face de lui, à dandiner insupportablement.

Sa main crispée sur la poignée de sa machette, dont la lame était restée un peu trop sèche à son goût, il se garda d’une action stupide qui lui vaudrait une humiliante défaite, préférant réfléchir à la meilleure façon de vaincre cet adversaire visiblement expérimenté. Une brève réflexion, un souvenir de ses nombreux entrainements passés, lui fit se souvenir qu’en cas de difficulté dans ce genre de situation, la contre-attaque était une bonne option. Mais encore fallait-il provoquer l’adversaire, ce qui n’était généralement jamais bien difficile...

Malgré son mépris pour son adversaire, qui était également son ennemi, Roth resta suffisamment digne pour ne pas simplement céder aux classiques insultes. Il préféra laisser les mots en dehors de ce combat martial, qu’il menait du bout de sa lame. Quelques feintes lui avaient été enseignées par les formateurs de sa milice. C’était le moment ou jamais de les mettre en application.

Ainsi, le Transhumain s’avança à nouveau vers sa cible et essuya immédiatement un vif coup de lame qu'il bloqua à l'aide de son avant-bras gauche métallique, un réflexe tout bête qui lui avait déjà sauvé la vie. Au lieu de contre-attaquer avec sa propre lame, comme son mouvement le laissait croire, il projeta le Raloi d’un chassé du pied contre la console qu’il s’amusait à tripoter plus tôt. En la heurtant, le Raloi toucha à quelque chose qu'il ne fallait pas, ce qui fit disjoncter l’appareil. Retour au noir complet.

Déstabilisé, l’Avian perdit l’équilibre et, plaqué contre la console abimée, lâcha son arme au moment où Roth le frappa à la patte d’un revers bien placé, bien que lancé à l’aveuglette. Maintenant désarmé, le Raloi ne représentait plus la même menace. Comme pour se mettre à son niveau, Roth poussa du pied l’arme du Raloi, qu’il avait entendu tomber non loin de lui, et rangea la sienne, avant d’attraper le guerrier rapace à la gorge, de sa main droite. Les Butariens qui avaient gardé leur casque - et leur vision nocturne activée - pourraient voir dans les moindres détails ce que Roth réservait au Raloi, et ce serait moche.

Le Transhumain frappa une première fois le Raloi dans le bec, avec sa prothèse métallique. Une deuxième fois encore, puis une troisième... quatrième... cinquième... sixième... jusqu’à ce qu’on entende le bec craquer. Le son du métal contre la corne donnait quelque chose de particulièrement organique.

Dès lors que son opposant cessa de montrer toute résistance, Roth l’acheva en enfonçant lentement sa lame de sa gorge. Quand celle-ci fut intégralement insérée, le Finlandais regarda le Raloi droit dans les yeux... - quand bien même il n’y voyait rien -, puis le laissa enfin tomber au sol et s’émanciper de sa machette dans ce même mouvement.

Personne ne fit le moindre bruit. Un Butarien mit une main sur l’épaule du Transhumain et lui tendit son casque, qu’il avait pris la peine de ramasser. Celui-ci à nouveau sur sa tête, Roth vit de toute sa rétine ce qu’il venait d’accomplir, et cela lui fit froid dans le dos. Il remercia néanmoins son camarada d’un hochement de tête, fouilla le Raloi et, n’y ayant rien dégoté d’intéressant, fit signe à l’escouade de le suivre à nouveau. Dans un silence absolu, l’escouade bravo poursuivit sa route, avec Roth à son devant, ayant laissé le cadavre au dépourvu, à trôner au sol devant un écran de console défoncé qui grésillait sporadiquement.



# UNE VINGTAINE DE MINUTES PLUS TARD

L’escouade bâbord avait fini par investir la totalité de la tour, de la réserve au toit. Plus un seul Raloi ne s’y tenait debout. Bientôt rejoint par le contingent d’environnement, Roth sut qu’il était temps de quitter le bâtiment pour assister à ce qui faisait briller les yeux de toute la troupe.

Tous les contingents se retrouvèrent donc à l’extérieur, au bout de ce qui ressemblait à une piste aéronautique. Crevant de chaud, le Finlandais en profita pour retirer son casque. Deux prisonniers ralois, surveillés de près par deux camarades, se tenaient à genoux, les mains immobilisées dans le dos, au moyen d’une sorte de version butarienne des menottes humaines. Quand Roth, couvert de sang sur le visage et à moitié synthétique, les aperçut et s’en approcha, le plus jeune des deux prisonniers partit en sanglot, tandis que le second faisait de son mieux pour ne pas trembler, ce qui marchait plutôt mal, à en juger le son qui produisait involontairement son bec.

Dans une rare absence d’empathie, qui l’étonnait lui-même, Roth n’eut pas la moindre expression face à cela. Éventuellement un petit rire étouffé, mais rien de plus. Il aperçut finalement Anton dont il se rapprocha.

« Tu as l’air d’avoir morflé Ed. »

Certainement faisait-il allusion à sa balafre. Roth haussa les épaules - après tout, il avait connu pire, dans la catégorie des vertes et des pas mûres -, mais il trouvait cela bon de le revoir, d’autant plus vu ce qu’il tenait dans l’une de ses mains ! Ce qu’il tenait dans l’autre confirma ce que Roth imaginait déjà quant à l’avenir de la base aviane.

« Bois donc un coup, c’est le meilleur remède. »

Ne se faisant pas prier, Roth but une grande lampée, formant une silhouette que le contre-jour produit par l’ampleur de l’explosion sublima. Tous hurlèrent le succès de la mission, sauf les deux seuls Ralois survivants, dont l’un d’eux tourna même de l’œil.

La suite des évènements dépendait d’Anton, dont tout le monde attendait les prochaines instructions.

« Je suis avec toi. » Fit d’ailleurs le Finlandais en rendant sa bouteille au chef butarien, requinqué comme jamais.